Clarice

Il y a très peu de temps pour écrire, très peu de temps, la mort approche et le travail assome et il ne reste que très peu de temps avec soi-même en silence et avec ce peu de temps qu'il faut prendre pour écrire et réaliser que nous ne sommes jamais si seuls qu'avec les autres. Je me retourne sur moi-même combien de fois la nuit? Je n'en sais rien, mais le jour je me retourne constamment sur moi-même et je m'ouvre à la possibilité que peut-être je ne suis qu'une méprisable coquerelle, un insecte puérile, une petite créature qui ne mérite rien de mieux que de se faire écraser dans l'entrebaillement d'une porte comme ce cafard de Clarice où tombe les yeux de G.H., ce cafard qui ouvre une brèche dans la banalité de sa vie. Je pense à toi Clarice et à tous ces livres que tu as écrit et que je n'ai pas lu et je suis impressioné par cette quantité de mots que tu nous a laissée, j'ai hâte d'avoir l'esprit tranquille pour me plonger dans tes lignes et me perdre un peu dans la saveur mystique de ton portugais brézilien.