Je te vois tu te déclines, tu te déposes et te sédimentes aux marais féconds des ralentissements bruts. Embué d’aubes télégraphiques, tu diriges tes yeux-torpilles vers l’arc invisible des ponts successifs. Te moquant des vertiges, tu déplies les écorces convergentes d’un horizon à quatre voies, tu bifurques là où les terrains vagues s’écartent et s’altèrent, là où les haltes savonneuses t’épurent des villes perpétuelles.
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Je te vois, les grands pylônes intermittents s’abreuvent de tes nuées humides et leurs arêtes tracent des nappes flottantes dans la pâleur vive des aubes dissoutes. Te voilà maintenant dans la campagne rageuse, loin des immeubles rampants, des crevasses d’attentes, des lampadaires aveugles de chaux vives, loin du cri étroit des boulevards abstraits, loin des fièvres rotatives et des vertèbres contradictoires.
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Je te vois, tu dévales la plaine et absorbe les fumées bleues d’un instant d’argile. Tu traverses enfin la façade vitrée des très-grandes-vitesses, là où les reflets verrouillent le sens dans le mystère répété de tes décélérations exponentielles.
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Si j’avais à tracer une journée au pointillé sur une page, je dirais qu’il y a plusieurs points qui déborde la page, qu’il y a aussi des points, plusieurs points, gris, fades, ternes, réguliers, entrecoupés de points noirs qui, eux, prennent parfois des proportions improbables jusqu’à noircir la page en entier. En d’autres termes, si j’avais à tracer une journée au pointillé sur une page, celle-ci se laisserait rarement appréhender par une forme d’entendement humain; elle ne se laisserait pas lire aisément. On pourrait évidemment isoler certaines parties de la page, mais qu’adviendrait-il si le lecteur tombait, par exemple, sur une journée où la page ne recèle plus de blanc? Ou, pire encore, s’il découvrait au fil des points une sorte de chemin familier qui prend forme lentement, qui le sollicite et lui renvoie comme un miroir les reflets de sa propre intelligence avant de sombrer à l’extérieur du cadre?
Il y a la fenêtre qui
source de lumière
ouverture sur les feuilles
attire les regards
peut-être
ou peut-être
qu’il s’agit d’autres choses
les cheveux
par exemple
de Natasha ou de Sara
le parfum d’Élisa
la chemise de l’enseignant
cette chemise noire
dont la texture rappelle celle de l’univers de Poe
une texture…
La mort symbolise l’irrémédiable
le temps qui passe
les connexions cérébrales qui poussent à la folie
Et quoi encore?
Poe m’emmerde, m’emmerde, m’emmerde
C’est quoi cette langue pompeuse
sombre aux odeurs de vieux gin et de masques en sueur
Peut-être qu’il s’agit d’autres choses
Une rupture
Une indigestion
Un relent de désespoir naissant
À 16 ans
Sans aucun sens de l’organisation on fait quoi avec nos bras démesurés
nos petits seins
nos petites poires émergentes
soucis soucis soucis
sans cesse ressassés
houle de dégorgements de nausées de reflux de marées de Tsunamis d’ouragans d’éruptions
à braise de peau
irradiant dans la classe
sous le bureau
dans le pantalon
à la vue des feuilles si rouges
si resplendissantes
si mouillées
ces feuilles-cheveux rouges de la fille d’en face
qui se penchent non vers moi
mais vers l’avant
qui se penche avec un penchant langoureux
dans la nuque
avec un mouvement fluide de feuilles prises dans le vent
la rougeur de ses cheveux
de son sang
j’aimerais m’ouvrir les veines
lui ouvrir les veines
lentement
pour la voir crier
geindre
trembler sous mon emprise
je dois finir mon texte avant la cloche
peut-être l’insérer
cette fille
comme personnage
Natasha rouge éprise du mouvement même de son crayon rouge rouge
J’irradie à l’idée d’écrire sur elle sous elle en elle
de conjuguer le verbe rouge à l’infinitif
de son nom
Me concentrer
Il faut écrire
Mais ces feuilles si rouges
M’empêchent de me concentrer
Sur toi
Natasha
S-A-L-O-P-E
J’ai un tel cri qui vient du dedans merde un tel merde de cri qui me déchire en-dedans c’est un silence une rancoeur une valse épileptique sourde que les temps renforcent un cri une rancœur amniotique de l’intérieur de naissance je crois que j’ai cette tache de naissance cette ardeur sempiternelle qui se décline en phrases lorsque je prends le temps parfois pas souvent pas assez souvent d’ouvrir la bouche quel délire quel ritournelle somptueuse virevolte dans le fond de mon cauchemar voilà c’est dit je suis en colère chaque jour en colère comme une lave qui se distille dans tous les pores da ma peau sèche et galleuse me voici devant toi le visage ouvert réceptif aux cris aux plaintes au courroux des élèves mal léchés mal torchés leurs cris épileptiques sourds qui tournent en rond dans leur cœur noirs et asséchés leur détresse déversée dans mon visage sur mes lèvres rebondissant sur mes lèvres fissurant mes certitudes mes belles certitudes mes structures d’adulte condescendant pris au milieu d’une tempête de cris de jeunes cons en mal d’égaiement pris dans la turpitude rêche et assommante des cours d’assaut menant aux brevet des compétences de chiures de mouches de science et d’art dramatique dans mon cours dans le cours où je me trouve placé au centre de la tornade de craie blanche de poudreuse sur le tableau nuageux du ciel bleu lactée sans échymose ce ciel toujours si loin de ma réalité toujours si fendant et plein de sang dans ses pluies dans ses neiges dans ses éclats de poudre de stups de hash de mesc au bout du rouleau le ciel déroulé comme un papier cul dans la classe ou il fait bon de fermer les rideaux pour dormir en paix entre les lignes affolées de la dernière note de la nouvelle blonde de mon chum qui sera sûrement ma meilleure amie quand il s’en trouvera une autre dans le décor pour lui palper le gland et nourrir ses désir de nouvelles images you tube me in the mouth comme ça et avec un peu plus de sperme dans la face svp je pense que je vais venir dans la classe avant que la cloche ne sonne parce que sinon je n’aurai jamais le temps de finir mon devoir sur la conjugaison du verbe fendre du verbe prendre du verbe craindre étreindre pourfendre palper toucher baiser je veux cet élève dans le couloir mort avec son cou plongé dans les chiottes je veux cette élèves dans le couloir vide la nuit avec une lettre de sa meilleure amie entre les mains ou se lisent les lettres : S-a-l-o-p-e.
Est-ce possible d’entrevoir une forme de narration à l’image du déroulement de l’autoroute: une sorte de flux ininterrompu qui, tout d’un coup, nous oblige à freiner, à prendre du recul, à observer notre positionnement. À la lumière du chemin parcouru, l’avancée se fait alors plus pénible, au compte-goutte, l'autoroute se change en stationnement, l’être arraché à l’action fulmine sur place dans l’attente d’une ouverture, d’un déblocage, comme le retour de l’inspiration ou de quelque chose de latent, d’imperceptible qui surgit sans klaxonner et qui ouvre de nouvelles perspectives. Les idées plus tôt étouffées se nourrissent alors de cette pause pour s’élancer de plus belle, avec un élan proportionnel au degré de stagnation.
Sur l’autoroute, les interruptions dues aux arrêts involontaire ce seraient les espaces entre les paragraphes, et les paragraphes, le défilement des mots motorisés loin des feux de circulation, cette forme de ponctuation de la rue qui balise, réfrène, retient, censure, étouffe l’imaginaire du conducteur en modulant de haut en bas ses vitesses et en le maintenant à mi-chemin de son plein potentiel.
Chaque seconde équivaut à un saut à la ligne. On peut ainsi mesurer l’élasticité de l’inspiration du conducteur au jour le jour, sentir, la flexion
entre le mots et la stagnation du traffic mental qui s’insère entre les mots cherchés-désirés dans le droit filon de l’autoroute.
Une autoroute ne devrait jamais imposer le silence. Elle devrait plutôt laisser libre cours à la fureur du conducteur et suivre le mouvement aléatoire, mais concentré et rectiligne des mots qui se réfléchissent comme des objets dans le miroir qui sont plus près qu’ils ne le paraissent.
Le silence peut alors s’installer par lui-même et distiller son poison tout au long du trajet dans une sorte de défilé allégorique du verbe catalysé par le filtre de la pensée et rejeté par le tuyau d’échappement.
