Lignes électriques

Glenn Gould is alive

2010-11-21T12:47:00.000-05:00

Goldberg Experienced (short documentation) from Patrick Bernatchez on Vimeo.

Étincelle 8

2010-10-07T08:27:00.000-04:00

J'épie les moments de décélération qui nous renvoient à nous-mêmes : l'esprit est comme resté en arrière et il observe un corps automate qui, tant bien que mal, résiste au temps.

2010-08-27T07:52:00.002-04:00

floating point from Samuel Cockedey on Vimeo.

Étincelle 7

2010-08-13T11:19:00.002-04:00

Tel un volcan constipé, mon cerveau en mode écriture éructe des feux-follets.

Étincelle 6

2010-07-26T08:03:00.002-04:00

Une grande part du ciel pour lui, c'est tout au plus le dessous d'une surface de bois où trônent tous les matins d'étranges géants qu'il cherche des yeux mais, quand les têtes se tournent vers lui, et que le ciel sous un roulement de mains émet soudain les résonances du djembé, les yeux d'Émile, ce ne sont plus des yeux, ce sont deux soleils.

Étincelle 5

2010-07-17T15:30:00.000-04:00

Quelques cris d'un être encore tout rabougri suffisent à faire émerger l'extraordinaire dans le langage de tous les jours.

Étincelle 4

2010-07-16T00:55:00.000-04:00

"Toute littérature est assaut contre la frontière."

- Kafka

Étincelle 3

2010-07-12T23:53:00.001-04:00

Condenser une journée en une phrase est un exercice de résistance contre l'oppression du babillage.

Étincelle 2

2010-07-12T23:36:00.001-04:00

"Les outils d'écriture participent à l'éclosion de nos pensées."
- Nietzsche

Étincelle 1

2010-06-23T11:01:00.001-04:00

Écrire, c'est jouir sans contracter de MTS.

Propositions sur Glenn Gould - 4e gamme

2010-06-11T23:50:00.001-04:00

J'ai beau essayer d'écrire sur la table de la cuisine pendant que les plats mijotent ou devant la TV, dans mon lit aussi, j'ai déjà mis mon portable sur mes cuisses, mais je n'y arrive tout simplement pas. Il me faut un lieu où je peux me retrouver avec ma machine et ma chaise et ma table, une zone fortifiée, à l'abri des distractions quotidiennes. Le rituel prend tout son sens seulement s'il est vécu entre les murs qui ont retenu mes humeurs.

C'est ici assis confortablement sur une chaise ou pas, souvent pas, avec les pieds sous les cuisses, sous les fesses souvent, rapidement, malgré moi, manie japonaise du seiza qui relève ma colonne et oblige mon corps à se tenir malgré tout, au fil des mots, même si, après une secousse ou deux, alors que les phrases s'entassent les unes sur les autres, j'ai souvent le cou cassé, le ventre sorti et les jambes engourdies.

Je parle tout haut aussi, je chuchote, je marmotte, ce besoin presque enfantin d'entendre la vibration des lettres qui s'entrechoquent, de le sentir glisser sur le bord des lèvres - constructions musicales qui fouillent le vide à la recherche d'un sens. L'écho comme une façon de n'être jamais complètement seul, mais de se retrouver face à soi, avec ce qu'il y a de plus ténu en soi - déplacer de l'air pour se sentir en vie et pour négocier en démultipliant ses voix une sorte de pacte avec le réel - fugue du moi, se voir tout à coup en petits morceaux, constellé sur l'écran en cristaux liquides : JE : deux notes noires cernées de blanches (l'espace infini entre ce mot) - un son étranger qui se démultiplie dans la répétition et se dissout dans la solitude.

Propositions sur Glenn Gould - 3e gamme

2010-05-15T18:11:00.001-04:00

Proposition 5

Glenn Gould est le seul pianiste à réfléchir vraiment à la forme. Il ne s'agit pas de faire une lecture lyrique d'une oeuvre et de l'interpréter en restant le plus près possible du sens, de la tradition, des attentes, pour émouvoir son public en lui renvoyant un langage qu'il saisit bien, le langage de tous les jours qu'il utilise, qu'il entend en faisant la vaisselle, mais plutôt une musique miniature, minimaliste, presque silencieuse qui chuchote des réalités et des saletés sur un monde exorbité, loin d'ici. Un monde aride, déseché, ascétique. Un espace désert où les notes se répercutent en renvoyant une teinte jusqu'alors inconnue, presque inodore et qu'il faut réapprendre à entendre.

On renait chaque fois qu'on écoute une exécution de Gould au piano. Des sons sont perçus. Mais ils ne nous vient pas à l'idée qu'il s'agit de sons. Désert. Vent. Le bruit de la neige peut-être qui fond sur une fenêtre au soleil, mais pas de Do ni de Sol, encore moins de La, puisque le langage lui aussi perd ses fonctions et que le La peut aussi bien déterminer qu'il peut qualifier.

"Quelle note la! si la!"

Propositions sur Glenn Gould - 2e gamme

2010-05-13T22:29:00.000-04:00

C'est toujours mieux la lumière tamisée pour ne pas dire la noirceur complète. Faire un avec chaque note de Gould, en détacher la texture si particulière, comme lorsqu'on met l'oreille sur le ventre d'une femme enceinte pour mieux sentir les vibrations, les battements de coeur du foetus. Ce genre de musique-là, organique, biologique, atomique, quelque chose de si ténu, de si près du silence que la vie semble tout d'un coup gigantesque lorsqu'on en perçoit les profondes ramifications.

Proposition 4

L'exercice prend une valeur plus importante que l'oeuvre. Le non-fini, le fragmentaire, les morceaux épars, les notes, les cris, les marmottements. Je pense à Artaud en littérature comme à Gould en musique. Même combat. On recherche l'idée pure. Évacuer le décalage entre l'idée et son véhicule, éliminer les traces, la traduction qui corrompt les mouvements de l'âme. Travailler les transitions. Coller bout à bout les émanations pures du Moi pour qu'il n'y ait pas tergiversation, de raisonnement de l'humain qui interfère entre les données, mais quelque chose comme de l'animal dans son état le plus sain, dans son cri de foetus avant l'avortement.

Scolie 1

Si je n'ai jamais réussi à devenir pianiste, j'ai souvent réussi à tromper la vigilance des mes professeurs qui ont toujours cru que je savais lire la musique. Nada. J'ai toujours eu une excellente oreille et une sensibilité de prince au petit pois. Celui qui ne ferme pas l'oeil parce qu'il sent le pois sous une tonne de matelas. D'une certaine façon, je cherchais des raccourcis, des fuites, des fugues, je compensais un sens en forçant l'autre, la lecture pour l'ouïe et jaurais pu, si on m'avait encouragé, devenir un excellent jazzman, une sorte de génie schizo du piano - j'aurais déformé à ma façon les ritournelles de Mozart pour en fabriquer de nouvelles en papier-mâché, désarticulées, déformées, mais authentiques, libres de contraintes spasmodiques de la page.

Ce qui soulève une question: comment se libérer de l'étouffement qu'impose les codes sur la page? Le langage. Apprendre à lire pour comprendre et pour écrire pour communiquer quand le langage peut communiquer des choses atroces et déformer la réalité. Cela donne-t-il envie d'utiliser ce langage ou plutôt de le tordre dans une sorte de malaxeur interne, pour le jouer à l'oreille et le rendre à l'oreille comme une sorte de pastiche dégingandé du langage de tous les jours, quelque chose qui est un langage, mais qui n'est plus vraiment ça ou du moins ce à quoi on s'attend? Si l'on écrit à l'oreille, c'est de l'ordre du poétique peu importe que l'on écrive un article pour Elle Québec ou une thèse sur Spinoza.

Propositions sur Glenn Gould

2010-05-11T22:30:00.001-04:00

Outre le plaisir jubilatoire dans le silence d'une nuit ivre où je me suis mis à l'écouter vraiment, je me rappelle l'avoir encore mieux entendu dans les champs de moutarde de Kamouraska - car les notes de Gould ont besoin d'espace pour se faire entendre, lui qui raffolait du Grand Nord. Je revois sa silhouette dans son paletot noir, comme une dièse sur un fond émaillé de neige pure.

Proposition 1

Il existe un rapport entre le clavier du piano et le clavier de mon portable et je le cherche.

Proposition 2

Le rapport de Gould à la musique, et plus particulièrement à l'enregistrement, en dit long sur le rapport à l'écriture et ses supports.

Proposition 3

Pour réfléchir aux formes d'écriture contemporaines, la réflexion du pianiste, pour qui le potentiel de l'enregistrement domine le spectacle, procure un modèle privilégié. Il n'y a plus d'auteur Superstar, mais un artisan orfèvre qui peaufine ses interprétations en les écoutant et les rejouant inlassablement. Une série de moments spontanés, isolés, purs, denses, authentiques sont rafistolées, bout à bout, comme les différentes mesures d'un morceau. Ce qui compte, ce n'est pas l'exécution du morceau en soi, mais sa faculté de juger quelles mesures méritent d'être retenues pour le morceau final et la place précise que celles-ci devront prendre dans l'ensemble.

Les Jumelles japonaises en BD

2010-05-11T22:24:00.003-04:00

Groupe underground renommé pour ne s'être jamais produit nulle part, les Jumelles Japonaises ont du moins l'illustre chance de se retrouver dans le palmarès des meilleures planches de Chant, la fameuse bédéiste verchéroise.

La pédagogie du vide 2 - Sur les murs

2010-04-07T15:08:00.000-04:00

Et si je leur disais qu’aujourd’hui on allait accrocher les bureaux sur les murs, si le programme de français consistait à réfléchir à une façon ingénieuse d’accrocher les bureaux au-dessus de la tête du maître comme des auditoriums miniatures suspendus entre deux plans où circule les émanations passagères de la pensée sous forme de pieds de bas et de petites culottes.

Il faudrait évidement exiger le port du pantalon ou tout simplement réécrire les devis pour des étudiants nudistes qui s’en donne à coeur joie lorsque vient le temps de chier sur le prof ou de lui tomber dessus pour une erreur de calcul.

Il faudrait revoir les devis déchirer les devis descendre la ministre de l’Éradication du Oisif et du Porc à coup de mitraillette pour ajuster les programmes en fonction d’une augmentation non pas du salaire des instituteurs mais bien de la hauteur approximative des élèves sur les murs - hauteur qui bien sûr permettrait de mesurer le degré d’intelligence et de compétence atteint par les dits-élèves.

Ces élèves écriraient comme je le disais plus haut un dossier technique sur l’installation de bureaux en hauteur - on y évaluerait évidemment les participes passés et la cohérence verbale mais aussi la clarté du propos le vocabulaire et en dernier lieu le pourcentage concret de mise en application probable de réussite de l’installation desdits bureaux à l’aide de poulies d’écrous et de vis sur les murs et les plafonds.

On ne négligerait rien les élèves seraient assidus comme des oiseaux gris-bleu s’essorant les ailes dans les moulures du plafond disposant d’une faculté de l’esprit géométrique hors du commun on les verrait tels des funambules se tenir sur la corde raide d’une balançoire à l’horizontal.

Tout cela simplement si je leur disais : «Aujourd’hui, on va accrocher les bureaux sur les murs.»

Pédagogie du vide - Un mur ne sait rien des autres murs

2010-04-05T14:28:00.000-04:00

Le rapport à l’espace me fascine. La première chose que je fais en entrant en classe, ce n’est pas écrire le plan de cours au tableau. Je m’arrête dans le cadre de la porte. Je balaie l’espace d’un coup d’oeil et je tente d’imaginer la disposition de bureaux la plus déstabilisante possible tout en envisageant une proximité avec les étudiants, tout en m’obligeant à orienter la composition en fonction d’une convivialité qui fait souvent défaut aux études supérieures.

Les bureaux, c’est la matière. Les élèves, les transistors qui permettent à l’information d’affluer entre les îlots. Tragédie des classes universitaires qui imposent des bancs soudés, fixés au sol. Pire encore: les auditoriums qui infligent à un maximum d’élèves une posture dans un moule prédéterminé au seuil duquel trône le maître dans la poussière de craie. Plus les études avancent, plus la pensée, à l’image de l’espace, impose sa dictature.

Je préfère penser l’espace de la classe comme s’il n’y avait pas de murs. Un lieu où l’anarchie peut subvenir tout comme une zone propice à l’affluence soudaine de lignes silencieuses qui se dessinent entre les têtes.

Les bureaux, je veux dire ces objets brinquebalants qui font figure de table de travail où se laisse choir les jeunes décérébrés en attente d’un mouvement à l’avant, ne devraient pas imposer la rectitude conservatrice qu’on leur connaît depuis le temps des jésuites et des sulpiciens.

Avant d’entrer en classe, je l’imagine vide. Un canevas blanc en trois dimensions. Les bureaux comme matériau. Des planches de bois disposées abstraitement ci et là permettent de diluer l’espace, de l’alléger. Elles permettent aussi de le dynamiser, de lui donner l’illusion de grandeur ou de rétrécissement.

Je prétends qu’un réaménagement de l’espace influe sur les influx nerveux, stimule l’esprit, l’oblige à orienter son esprit sur des chemins moins connus, favorisant l’association d’idées, l’imagination, voire une nouvelle forme de concentration.

L’idée est d’imposer une perception différente, désarmante, saugrenue.

Suggestions de figures possibles:

de dos au professeur
face à une fenêtre ouverte sur l’extérieur dans le contexte d’un atelier
dos à dos lors d’un examen.
en zigzags
collés sur le mur du tableau
éclatés comme des points perdus dans l’espace suite à une explosion
en forme de constellations, selon une logique mathématique qui se base entièrement sur le dynamisme du groupe, sur l’aura spécifique qui s’en dégage
en forme de triangle (vide ou plein)
en forme de cercle (vide ou plein)
renverser le dressage du corps en les obligeant à s’asseoir sur la table de travail et à garder les pieds dans le vide
les inviter à rester debout, à s’étendre dans un coin, à se percher sur le rebord de la fenêtre
imposer des figures géométriques facilitant l’échange
coller les bureaux en pavé où les élèves agglutinés les uns aux autres, tel un monochrome de Rothko, doivent irradier en silence
[Insérez votre proposition ici]

Et tout cela sans jamais s’arrêter de prendre des notes, en intensifiant leur concentration, en explorant de nouveaux chemins de la pensée.

Le professeur, quant à lui, est mobile ou fixe par rapport à un point référentiel connu (le bureau du prof). Il n’a peut-être pas de bureau dédié, il s’est peut-être exorbité quelque part dans la classe, comme un point parmi les points de la constellation. Les ligne de force qu’il établit avec les élèves ne sont pas hiérarchiques, mais dynamiques. La vitesse de pensée doit précéder la leur, prévoir les questions, les tensions, devancer les attentes, favoriser l’échange, pousser en dehors du cadre.

Un mur ne sait jamais rien d’un autre mur. Il n’est qu’une surface qui impose une limite au corps.

Mon objectif est de m’adapter à l’environnement, de fixer des points et de me mouvoir en fonction des sources de lumière (fenêtres, éclairage électrique), de la largeur des murs (droites parallèles et perpendiculaires à mon emplacement). J’opte pour une architecture qui s’appuie sur des phénomènes physiques d’interaction. Je deviens à chaque cours un dispositif de localisation et de suivi d’éléments fixes, en nombre quelconque, dans un environnement structuré, partiellement connu et de taille limité. Je suis moi-même un matériau mobile disposé dans l’environnement.

En somme, théorie et géométrie se renforçant l’un l’autre, le professeur-architecte invente et expérimente les figures les plus appropriées à sa matière.

Sumo

2010-04-03T18:05:00.008-04:00

L'équivalent du hockey au Japon, c'est le Sumo. Voici une superbe reconstitution du plus honorable des arts de combat. Il s'agit d'un vrai tournoi en accéléré dont quelques séquences ont été supprimées pour donner l'illusion d'une maquette (Tilt shift motion). Malgré le sérieux de la chose, si vous observez bien, vous remarquerez dans les dernières secondes un geste surprenant de la part d'un Sumo : un kancho, plaisanterie grivoise qui consiste à faire semblant de rentrer un doigt dans l'anus d'une personne qui ne s'y attend pas.

Une fleur pour Leroy K. May

2010-03-23T14:03:00.000-04:00

Puisque dans ce monde décadabrouticaltaque saturé d'information on a tendance à trouver ses idées chez ses meilleurs amis, Leroy K. May a eu, justement, l'idée ingénieuse d'exploiter le thème avec lequel je lui casse les oreilles depuis une décennie: le Japon. Nous voici donc sous les cerisiers numériques que Robert n'a pas voulu lire, mais qu'il a bien voulu publier. Pour 4 dollars, ça vaut bien la peine. Pas plus.

Détonations

2010-03-16T00:15:00.003-04:00

les clous parfois l'hiver éclatent

j'aime le son de ces

détonations

ces instants glacés où le métal cède

c'est mon vrai visage

dégarni ridé cerné

qui éclate

mon visage et sa peau sous la pression des pensées

extraites comme des clous du clavier

fragile étanchéité des voix qui m’habitent

arrachées des lettres sur les frappes

renversées sur l’écran liquide

dans ce moule étincelant

les signes cloués me regardent

courbes lignes espaces noirs ou pas

simagrées insolites

rancoeurs

amours

insipidités

répertoires de cris étouffés par la police

cris Times New Roman

cris Arial

cris Raavi Consolas Cambria

phonèmes dégoutés du quotidien

cardiogrammes de fureurs

réverbères crispés de la pensée

paniques alphabétiques

violences vrillées dans les touches

préludes pour des pattes de mouches

pianissimo

solitude des mots sous mes yeux

espace insondable entre un nom et un adjectif

phénomène abject et infanticide grec

cette ligne ne veut rien dire

comment s’est-elle faufilée

par quels canaux

sa beauté vient du fait qu’elle semble s’être infiltrée malgré moi

par une fissure quelconque du mode de fonctionnement de la pensée

relisons-la

phénomène abject et infanticide grec

j’aurais pu copier-coller mais j’ai préféré repasser dans les lettres pour sentir la vibration des touches sous mes doigts lorsque j’appuie sur le P le h le é le n le o le m le è le n le e lorsque j’appuie sur l’espace surtout à cause de la

détonation

si particulière de la plus longue touche de mon clavier

quelle touche sur le piano équivaut au son qui sourd de cette touche-ci

do ré mi fa sol

SOL

je crois que c’est un sol

les détonations

les clous qui explosent

opèrent sans doute le même trajet qu’un Sol

sur le clavier de ma pensée

SOL

apprendre à savourer ce son qui éclate en plein hiver

Sur l'autre route

2010-03-05T00:27:00.005-05:00

Je te vois tu te déclines, tu te déposes et te sédimentes aux marais féconds des ralentissements bruts. Embué d’aubes télégraphiques, tu diriges tes yeux-torpilles vers l’arc invisible des ponts successifs. Te moquant des vertiges, tu déplies les écorces convergentes d’un horizon à quatre voies, tu bifurques là où les terrains vagues s’écartent et s’altèrent, là où les haltes savonneuses t’épurent des villes perpétuelles. ............... Je te vois, les grands pylônes intermittents s’abreuvent de tes nuées humides et leurs arêtes tracent des nappes flottantes dans la pâleur vive des aubes dissoutes. Te voilà maintenant dans la campagne rageuse, loin des immeubles rampants, des crevasses d’attentes, des lampadaires aveugles de chaux vives, loin du cri étroit des boulevards abstraits, loin des fièvres rotatives et des vertèbres contradictoires. ............... Je te vois, tu dévales la plaine et absorbe les fumées bleues d’un instant d’argile. Tu traverses enfin la façade vitrée des très-grandes-vitesses, là où les reflets verrouillent le sens dans le mystère répété de tes décélérations exponentielles. ...............

Marumage - Histoire de fantôme

2010-03-01T00:23:00.003-05:00

Je l’imagine discrète, prenant mille précautions pour ne pas attirer l’attention: kimono démodé, sourcils enduits de blanc, coiffure Marumage que l’on retrouve chez les femmes d’âge mûr.

—

Je l’imagine en train de peindre ses dents avec un pinceau très fin : elle observe son reflet; lentement, elle ouvre la bouche, puis elle applique par touches délicates un résidu de prunelles bleu-noir qu’elle a cueillies dans un cerisier.

—

Je l’imagine impitoyable envers elle-même. Un tube d’acide sulfurique à portée de main.

—

Je l’imagine dans les ruelles en zôri par une nuit chargée d’électricité, sa silhouette disparaissant dans l’écart qui sépare une maison d’une autre.

—

Je l’imagine avec une lettre froissée sous le kimono. La calligraphie de son amie à peine déchiffrable, les mots gonflés sous l’effet de quelques gouttes d’eau : «... je t’en prie, viens vite.»

—

Je l’imagine hésitante, cherchant entre les plans d’ombres le réconfort de la lueur d’une lanterne rouge.

—

Je l’imagine fluette, gracieuse, mais soumise à une peur inhabituelle qui provoque peu à peu une tension des doigts autour du manche de son parapluie, qui accentue la courbe de son dos jusqu’à faire passer son menton à l’avant-plan. Le déséquilibre causé par cette physionomie quelque peu altérée inflige alors un effort supplémentaire aux jambes qui, sous la pression du haut du corps, accélèrent. Le rythme des pas fluctue, j’imagine, entre la retenue et l’enjambée, faisant alternativement vaciller et se relever la tête de la jeune femme à la manière d’une grue.

—

Je l’imagine répétant à vois basse son mantra: «Je me tiens trop droite. Il faut courber le dos.»

—

Je l’imagine nerveuse au moment où elle se fait dépasser par un petit groupe d’hommes ivres. «Encore quelques minutes», se dit-elle en levant les yeux vers le ciel.

—

Je l’imagine chercher le ciel dans l’enchevêtrement de fils électriques, son regard attiré par l’éclat du goudron dont ils sont enduits. Transie, elle écoute l’électricité qui cille au-dessus d’elle. Comment se fait-il que ce son soit si sinistre? Et ces fils si luisants au couchant? Au delà, un amoncellement de tresses s’emmêlent encore à l’infini. «C’est obscène, se dit-elle.»

—

Je l’imagine grelotter, puis accélérer le pas.

—

Je l’imagine oublier son rôle, sa cadence, la jeune actrice recouvrant sa prestance naturelle par dégoût.

—

Je l’imagine imaginer son corps de jeune fille retrouvé le lendemain dans une ruelle, une profonde coupure au poignet et aux chevilles.

—

Je l’imagine visualiser le sang dans sa chevelure, masse sombre, luisante et collante. Opacité du rouge qui se dilue dans une flaque d’eau.

—

Je l’imagine étourdie. Vacillante, elle s’accroupit, tousse, retient une envie de vomir.

—

Je l’imagine sensible aux bruits qui parviennent de la bouche des hommes, des voitures, des affiches publicitaires. Elle se relève tout de même. «Ça va aller, se dit-elle. Un dernier effort.»

—

Je l’imagine désorientée pendant quelques instants. «Où suis-je?» Elle ne se rappelle plus. Elle revient sur ses pas, s’engage dans une ruelle.

—

Je l’imagine pressentant son agression par un groupe d’hommes en cravate: elle qui pousse un cri; elle qui ne sent plus le sol; elle qui ferme les yeux.

—

Je l’imagine faisant les manchettes. «Une autre victime de 17 ans a été retrouvée ce matin. À part une incision aux poignets et aux chevilles, la jeune fille n’aurait pas été violentée. Il semblerait que le meurtre soit encore relié à la Nouvelle Compagnie Électrique de Tokyo. Ce n’est plus un secret pour personne: le sang noir des jeunes vierges est un excellent isolant pour les fils électriques. Bien meilleur que le goudron. La précieuse substance serait à l’origine de ce crime industriel.

Star Wars disco sea chicken

2010-02-24T22:59:00.004-05:00

Les Japonais ne sont peut-être pas les plus créatifs, mais ils sont certes passés maître dans l'art du copiage. Il arrive cependant que la reconstitution de certaines oeuvres de la culture populaire soit laissée au hasard. À preuve, cette pub qui fait appel aux personnages de Star Wars pour vendre du poulet en boîte de conserve. Comme quoi, il vaut parfois la peine de perdre son temps sur le Web.

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J'écris parce que je chante mal

2010-02-22T11:45:00.000-05:00

Les éditions Septentrion font paraître ce mardi 23 février un nouveau titre: J'écris parce que je chante mal. Il s'agit du premier recueil de nouvelles de l'auteur Daniel Rondeau qui, en plus de tenir le blogue du même nom depuis 2004, enseigne l'écriture créative aux mêmes jeunes cabots que moi.

Troquant l'écran pour une poignée de main, il sera au Nacho Libre à partir de 17h ce jeudi 25 février. Vous pourrez y faire l'achat d'un livre rougeoyant qui, si je me fie au blogue, saura combler les attentes de ses nombreux lecteurs.

J'ai hâte d'y lire les nouvelles que je n'arrive pas si facilement à retracer dans son blogue.

Kaosopolis

2010-01-31T20:58:00.003-05:00

Si Lignes électriques a été temporairement délaissé, c'est qu'un nouveau laboratoire d'écriture a émergé ces derniers mois.

Boris Platine - À la fois blogue et protagoniste central subordonné à sa reine nègre et traînant son Olivia dans les trous de lapin d'une cosmopolis en ruines.

Le tout en direct de Kaosopolis.
Zone expérimentale.
Entrées multiples.
Un labyrinthe où se frôlent et se contaminent 5 blogueurs.
5 personnages.
5 univers.

Jimmy Jones
Ma vie à N.D.Lay
Cinéma Moon Palace
Aranéides Labs

Sur l'autoroute (céleste) 8 - Tokyo

2010-01-19T22:56:00.024-05:00

Une plongée atmosphérique
suspendue entre ciel et terre
qui donne l'étrange impression d'y être
en esprit
sans la foule

Le pointillé

2010-01-15T00:01:00.008-05:00

Si j’avais à tracer une journée au pointillé sur une page, je dirais qu’il y a plusieurs points qui déborde la page, qu’il y a aussi des points, plusieurs points, gris, fades, ternes, réguliers, entrecoupés de points noirs qui, eux, prennent parfois des proportions improbables jusqu’à noircir la page en entier. En d’autres termes, si j’avais à tracer une journée au pointillé sur une page, celle-ci se laisserait rarement appréhender par une forme d’entendement humain; elle ne se laisserait pas lire aisément. On pourrait évidemment isoler certaines parties de la page, mais qu’adviendrait-il si le lecteur tombait, par exemple, sur une journée où la page ne recèle plus de blanc? Ou, pire encore, s’il découvrait au fil des points une sorte de chemin familier qui prend forme lentement, qui le sollicite et lui renvoie comme un miroir les reflets de sa propre intelligence avant de sombrer à l’extérieur du cadre?

Il y a des points très condensés dans une journée de points et des points flous, des points qui s’effacent et des points scintillants, mais rien n’est aussi fascinant que ces points perdus, ces outre-points, en marge et bien au-delà (puisqu’au delà de la marge il y a tout de même des points - flottants peut-être, invisibles, mais points tout de même) qui forment la constellation silencieuse d’un esprit, ses dérapages, ses égarements, ses pertes de mémoire ou mieux encore ses gains de mémoire, une surchauffe qui provoque un soudain égarement à l’extérieur du cadre, une glissade enivrante dans les points noirs de l’oubli que personne ne remarquera, que personne ne soulèvera, que rien, sinon l’idée d’y réfléchir un peu, ne pourra restituer.

Si j’avais à tracer une journée au pointillé sur une page, je prendrais le temps qu’il faut pour faire à reculons le voyage dans l’informe et chercher un moyen de circonscrire ces points sur la page sans leur enlever leurs propriétés. Ce serait une sorte de passe-passe. Comme étreindre le vide ou caresser un calorifère. Mieux encore. Ce serait tout simplement des points morts qu’une langue tenterait d’animer en se constituant à même son informité.

Inventer cette langue qui permet de revivre les points morts d’une journée.

2009-12-15T21:33:00.001-05:00

Légères et folles

Sous le lampadaire

La neige de décembre

Et la fille du voisin

Sur l'autoroute 7 - SDG remix

2009-11-24T23:03:00.003-05:00

Je ne suis pas bien du tout assis dans cette caisse
Je ne peux pas traverser les torrents sur les roches à côté d'une joie
Mon pire malaise est une congestion où je meurs
Sans accrochage sans collision
Immanquablement coincé derrière un volant en plastique

Je ne peux pas mettre mes pieds à l'extérieur
Et dire cette bagnole n'est pas moi
Je me contente pour le moment de ma compagnie

Mais je machine en secret des collisions
Toutes sortes de carambolages
Des transfusions de sang
Des déménagements d'atomes
Avec le bruit de la porte qui s'arrache à côté de moi
Avec la perte de mes dents sur les genoux

Laissez-moi rouler à fond
Défoncer des pare-chocs
Percuter des pare-brises
Casser des côtes
Craquer des crânes
Caler des coeurs
Par bonds quitter cette ferraille pour celle-là
Je trouve le passage entre les deux merveilleux
C'est là sans arrêt que je me repose

Sur l'autoroute 6

2009-11-16T22:31:00.002-05:00

Le clou la coche ou le coucou

la chignole la guimbarde ou la chiotte

(Mieux connus sous le terme

véhicule

comme extension d'un corps enrobé de métal

de vitre et de plastique

comme projection des sens dans l'espace

comme perceuse du temps)

tire sa vitesse d'un geste imperceptible

d'une connexion

parfois funeste

entre l'accélérateur et les orteils

Le poids de cette ferraille

sa fureur

tient à quelques spasmes des nerfs

Aux fonctions que le cerveau octroie

À quelques membres inférieurs

À l'impatience des doigts qui se resserrent

Sur le bras de vitesse

Ses piaffements

célèbres dans les embouteillages

s'accentue en fonction de son immobilité

Il lui faut la mort à tous les angles à tout instant

Nul orietur

Science et patience évincées

Mayday!

2009-11-16T16:10:00.001-05:00

Lecteur anonyme, ambivalent, dédaigneux, passager, habitué, pressé et parfois même attentionné, ne perd plus une seconde, fais glisser ta souris sur Leroy K. may, cerveau agile du célèbre blogue LKM, car le matamore vient de signer un contrat avec Le Quartanier où il publiera le récit délirant: Mayday! Retrouvez ici l'auteur qui incarne le doppelgänger du Dr. May en route vers Montréal dans le but de rencontrer coup sur coup non pas un, mais bien deux éditeurs qui sont prêts à tout pour se l'arracher. Enfin, c'est ce que prétendait le Dr. avec quelques bières dans le nez.

Puisque le dit récit disparaîtra sous peu du blogue sous peine d'amendes qui risquent fort de retrancher plus que ses royautés, je t'offre, lecteur voyeur, un instantané choisi au hasard de ses pages:

« D,!1%#+%!7,$8!7-$'&)%!'&!)&!7#8!%-.7!*(#22.$7,&-!#:&2!'&8!G.**&8!*.-%8A!;(&8%!,&!*.+)8!

4$(.)!7$+88&!'+-&A!M10T!4$&!0&!)(#:#+8!7#8!%-I8!5.))&!-17$%#%+.)!T!,(9-'-&!'&8!78?2G.Q

,.3$&8!'+7,6*18!T!'+8%#)2&!n,(9NMMoA!;&,#!2G#)3&-#+%!7&$%QR%-&!V!HB-&*&)%!7#8A »

Oups! Désolé. Il semblerait que l'éditeur y ait déjà apposé son sceau. À toi de le retrouver en 2011 dans toutes les librairies bon marché.

Et puis, zut:

«Je préfère liquider des poulets qui ne proviennent pas d'une rôtisserie commanditaire avec des moyens dépassés que d'arrêter le flux évanescent de ma cervelle en ébullition devant le comptoir gazéifié d'un gratin resté trop longtemps au four. Je délire? Sûrement.»

Chuuuuuuut. Dis-le pas.

Explosé oral 6 : CECI n’est pas UN TRès Beau paMPLoème

2009-11-11T16:58:00.012-05:00

ceci n’est pas un très beau poème
le champ lexical fait défaut
aucune correspondance
entre les mots
une cadence aléatoire
hors-contrôle

un lexique incongru

comme Baudelaire et pamplemousse

enfin peut-être
je ne sais pas
puisqu’il est possible
j’imagine
de retrouver Baudelaire

sur le comptoir de la cuisine

un matin au petit-déjeuner

cela ferait donc

Beau pamplemousse
dans les cils de mon chat où les nuances reflètent le soleil

Bau / pample /mousse/ pample /de / laire
Pample / charles / beau/ de/ mousse / laire
Charles / de mots / pample / laire / de / brousse

ceci et cela

beau et pample
une correspondance déficiente

de toute façon qu’est-ce qu’on en a crissé de Baudelaire on ne fait plus que le lire au cégep ce grand moderniste à la con qui faisait rimaille avec des charognes

wow! faire beau avec du laid moi je fais laid avec du laid je me fous de l’hémistiche et j’embrasse la médiocrité de mon époque à la con

époque à la con
époque à la con
époque à la con
époque à la con
époque à la con
époque à la con

toutes les petites mesquineries de la gestion des savoir-faire et des compétences acquises et du monsieur qui veut se tailler une place pour faire dire à son mari que son frère il est super important dans le milieu où il travaille pour faire rouler ses mots dans le

pamplemousse

et Baudelaire n’avait même pas de chien
il était le chien le gueux le trempé le saoulon le perdu l’infâme, l’atroce, le dégénéré

« Il faisait de la prostitution monsieur? »
«Non! il baisait avec une pute. Mais c’était l’amour!»

je pense que tout devrait être brûlé pas juste les livres mais aussi et surtout les images mentales qui dictent le savoir-écrire et qui dictent la façon d’aligner des mots

et qui dictent et qui dictent et qui dictent et qui dictent et qui dictent et qui dictent et qui dictent et qui dictent et qui dictent et qui dictent et qui dictent

mais j’ai un beau pamplemousse jaune dans les cils qui reflète Baudelaire sur la page et mon chat « au corps élastique et électrique » s’en lèche les babines

Explosé oral 5: L'Université comme thérapie

2009-11-02T22:09:00.003-05:00

LCO8039
Études comparatives des faiseurs de récit
Hiver 2010

Horaire Jeudi 13h00-16h00
Professeur: Éric Bourbonnais

L’Université comme thérapie

Description
Depuis le développement de l’Université moderne, les cours se sont complexifiés à un tel point que l’on assiste aujourd’hui à l’émergence d’une nouvelle race de professeur. Des individus qui, pour survivre dans l’empire capitaliste militarisé et vivre de leur passion, se mettent (littéralement) en scène, exposent leurs névroses qu’ils emballent sous forme de «problématique». Ce cours propose une réflexion sur l’émergence de ces personnages qui se multiplient dans nos Universités et la façon dont ils vendent leur savoir à une clientèle aseptisée, nourrie à la TV et à l’Internet dans le but, non avoué, de payer leur loyer et d’écrire le roman du siècle sans se soucier du problème de capital, développé par les socio-technologies héritières de Marx.

Ce cours offre également un aperçu des théories et des débats récurrents autour de la figure du professeur universitaire et ce plus spécifiquement dans les champs controversés des sciences humaines (philosophie, études françaises, anthropologie, politique et, plus spécifiquement, littérature comparée.)

Corpus

- Gervais, Mélanie, Étude comparatives du «chez soi» des professeurs universitaires. (1967)
- Lowback, Malcom, In the teacher’s bedroom. (2001)
- Foucault, Michel, Cours à L’école supérieure de Vincennes.(1987)
- Bourbonnais, Eric, Le professeur comme personnage conceptuel : Foucault, Deleuze, et -- Derrida : une déconstruction. (2007)
- Pevin, Ishmael, L’ère du professeur à l’apogée du capitalisme (1991)
- Guide Debeur, Comment préparer son canard laqué comme un grand conférencier (1996)
- Dubeurre, Henri, «Sur-professeur, super-professeur, hyper-professeur» L’avènement étrange et convoité de la nouvelle figure du professeur à l’époque de la mondialisation et du déclin de l’empire américain. (2003)
- Ibiki, Nogoru, Sensei no saiko ni mita fukei ( The teacher’s beautiful corpse) Aussi traduit en québécois sous le titre de : «Le cadavre exquis du professeur».
- Langlois, Geneviève-Hurtubise, Apologie du rythme et de la grammaire sur les bancs universitaires. ( 2003)
- Attali, Jacques (Extraits) «Fruits» : analyse socio-économique des professeurs nuisibles à l’évolution de la pensée dans l’histoire. ( Bientôt disponible dans une pharmacie près de chez vous )
- Gagné, Benoit, Pourquoi j’ai préféré fonder mon avenir sur le marché de la bourse. (Mémoire de maîtrise, UdeM, 2002 )

Filmographie

- MacMacker, Abdoul, Making an entrance: the rise of the professor. Documentaire sur la rentrée des classes, l’attente, l’espoir et la contemplation du professeur. En collaboration étroite avec l’ONF (2002).

Évaluation

2 petits travaux de 35 pages (10%), un examen de conscience ( 40%); les étudiants seront aussi conviés à insulter le professeur, voire à l’haïr, dans le but non avoué de le remplacer et de créer un monde meilleur (50%).

Sur l'autoroute 5

2009-10-31T00:00:00.030-04:00

Je ne suis pas sur la route. Je suis sur l’autoroute. Ça n’a rien à voir avec le voyage initiatique de Kerouac. Je n’ai pas comme lui les yeux dans le vent remplis de rêves et de désespoir. Ce n’est pas le même voyage. C’est une forme de déplacement, oui, mais qui ne cherche pas à repousser les frontières de l’inconnu, plutôt le connu, le très connu, le très plate, une implosion féroce dans la quotidienneté et son lot de pylônes électriques et de cônes orangés semés à la va comme je te pousse le long des lampadaires.

Je me rappelle la lecture du Jack kerouac de VLB dans ma vieille mazda rouge une froide matinée d’hiver. Je n’avais pas la clé de la maison et ma mère s’était absentée... Je lisais frigorifié dans mon manteau de cuir des lignes qui ne suivaient aucune structure sinon celle de l'impulsion comme une dérive dans des pages à peines asphaltées, --------------- ces phrases-autouroute balisées ci et là par de longues parenthèses comme lorsqu’on est pris dans le traffic et que l’esprit divague pour mieux subjuguer la douleur de l’immobilité, pour l’enrayer à coup de pensées fuyantes, évanescentes.

Les voilà qui se faufilent entre les pare-chocs et qui remontent le long des carosseries. Je pense à toi Kerouac le fuyard pétri dans ses peurs d’homme pas de courage, mais qui sait raconter une histoire, brave canuck dans les brumes de l’alcool oublié.

Explosé oral 4 : Rouge

2009-10-24T16:06:00.004-04:00

Il y a la fenêtre qui

source de lumière

ouverture sur les feuilles

attire les regards

peut-être

ou peut-être

qu’il s’agit d’autres choses

les cheveux

par exemple

de Natasha ou de Sara

le parfum d’Élisa

la chemise de l’enseignant

cette chemise noire

dont la texture rappelle celle de l’univers de Poe

une texture…

La mort symbolise l’irrémédiable

le temps qui passe

les connexions cérébrales qui poussent à la folie

Et quoi encore?

Poe m’emmerde, m’emmerde, m’emmerde

C’est quoi cette langue pompeuse

sombre aux odeurs de vieux gin et de masques en sueur

Peut-être qu’il s’agit d’autres choses

Une rupture

Une indigestion

Un relent de désespoir naissant

À 16 ans

Sans aucun sens de l’organisation on fait quoi avec nos bras démesurés

nos petits seins

nos petites poires émergentes

soucis soucis soucis

sans cesse ressassés

houle de dégorgements de nausées de reflux de marées de Tsunamis d’ouragans d’éruptions

à braise de peau

irradiant dans la classe

sous le bureau

dans le pantalon

à la vue des feuilles si rouges

si resplendissantes

si mouillées

ces feuilles-cheveux rouges de la fille d’en face

qui se penchent non vers moi

mais vers l’avant

qui se penche avec un penchant langoureux

dans la nuque

avec un mouvement fluide de feuilles prises dans le vent

la rougeur de ses cheveux

de son sang

j’aimerais m’ouvrir les veines

lui ouvrir les veines

lentement

pour la voir crier

geindre

trembler sous mon emprise

je dois finir mon texte avant la cloche

peut-être l’insérer

cette fille

comme personnage

Natasha rouge éprise du mouvement même de son crayon rouge rouge

J’irradie à l’idée d’écrire sur elle sous elle en elle

de conjuguer le verbe rouge à l’infinitif

de son nom

Me concentrer

Il faut écrire

Mais ces feuilles si rouges

M’empêchent de me concentrer

Sur toi

Natasha

Explosé oral 3 : s-a-l-o-p-e

2009-10-24T16:05:00.004-04:00

S-A-L-O-P-E

J’ai un tel cri qui vient du dedans merde un tel merde de cri qui me déchire en-dedans c’est un silence une rancoeur une valse épileptique sourde que les temps renforcent un cri une rancœur amniotique de l’intérieur de naissance je crois que j’ai cette tache de naissance cette ardeur sempiternelle qui se décline en phrases lorsque je prends le temps parfois pas souvent pas assez souvent d’ouvrir la bouche quel délire quel ritournelle somptueuse virevolte dans le fond de mon cauchemar voilà c’est dit je suis en colère chaque jour en colère comme une lave qui se distille dans tous les pores da ma peau sèche et galleuse me voici devant toi le visage ouvert réceptif aux cris aux plaintes au courroux des élèves mal léchés mal torchés leurs cris épileptiques sourds qui tournent en rond dans leur cœur noirs et asséchés leur détresse déversée dans mon visage sur mes lèvres rebondissant sur mes lèvres fissurant mes certitudes mes belles certitudes mes structures d’adulte condescendant pris au milieu d’une tempête de cris de jeunes cons en mal d’égaiement pris dans la turpitude rêche et assommante des cours d’assaut menant aux brevet des compétences de chiures de mouches de science et d’art dramatique dans mon cours dans le cours où je me trouve placé au centre de la tornade de craie blanche de poudreuse sur le tableau nuageux du ciel bleu lactée sans échymose ce ciel toujours si loin de ma réalité toujours si fendant et plein de sang dans ses pluies dans ses neiges dans ses éclats de poudre de stups de hash de mesc au bout du rouleau le ciel déroulé comme un papier cul dans la classe ou il fait bon de fermer les rideaux pour dormir en paix entre les lignes affolées de la dernière note de la nouvelle blonde de mon chum qui sera sûrement ma meilleure amie quand il s’en trouvera une autre dans le décor pour lui palper le gland et nourrir ses désir de nouvelles images you tube me in the mouth comme ça et avec un peu plus de sperme dans la face svp je pense que je vais venir dans la classe avant que la cloche ne sonne parce que sinon je n’aurai jamais le temps de finir mon devoir sur la conjugaison du verbe fendre du verbe prendre du verbe craindre étreindre pourfendre palper toucher baiser je veux cet élève dans le couloir mort avec son cou plongé dans les chiottes je veux cette élèves dans le couloir vide la nuit avec une lettre de sa meilleure amie entre les mains ou se lisent les lettres : S-a-l-o-p-e.

L'écume du réel

2009-10-24T13:18:00.005-04:00

L'image est frappante.

On se souviendra d'une histoire simple, toute simple, celle de Colin et de Chloé, celle aussi de ce nénuphar qui, tout en prenant de l'expansion au fur et à mesure qu'on s'enfonce dans le livre, pousse dans les poumons de la fiancée de Colin.

Les fantasmagories de Vian sont bien connues, mais jamais au grand jamais aurais-je cru voir l'une d'elles recensée sur un site d'information.

En effet, le 15 mai dernier, le site MosNews.com relatait une anecdote des plus saugrenues : quelque part en Russie, un jeune homme crache du sang. Après une intervention chirurgicale, on découvre un sapin de 5 cm dans ses poumons.

Aussi futile puisse t-elle sembler, cette anecdote me permet d'établir un parallèle avec un ouvrage collectif qui porte sur le rapport du roman avec le réel: Devenirs du roman.

"Quels sont les rapports du roman avec le réel? Avec le monde contemporain? En quoi celui-ci affecte-t-il la forme romanesque, et en quoi le roman affecte-t-il le réel en retour? Quelle est la capacité du roman, en tant que genre, à appréhender les enjeux du monde à venir?"

Le réel est toujours en reste par rapport à la fiction. La fiction dicte ce qui pourra se donner à voir, elle suggère, trace, répertorie un inventaire fabuleux de mots qui, en quelques phrases, finissent par se décliner en idées, fussent-elles en accord avec le réel ou non.

La question de l'utilité de la littérature refait souvent surface. À quoi sert la littérature? C'est une question non seulement énervante, mais, plus encore, truffée de pièges pusiqu'elle semble émaner directement du fond de la gorge d'une société en mal de réflexion, portée toute entière sur une forme de capital rapide, excessif, dénuée d'imagination.

«Le plaisir de la fable est d'abord une démonstration en acte de ma liberté.» Cette citation tirée de cet ouvrage me semble convenir parfaitement à Boris Vian. C'est de cette liberté seule que peut advenir une idée authentique. Un peu d'écume en surface, bientôt rattrapé par la vague du réel.

Sur l'autoroute 4

2009-10-15T13:57:00.006-04:00

Est-ce possible d’entrevoir une forme de narration à l’image du déroulement de l’autoroute: une sorte de flux ininterrompu qui, tout d’un coup, nous oblige à freiner, à prendre du recul, à observer notre positionnement. À la lumière du chemin parcouru, l’avancée se fait alors plus pénible, au compte-goutte, l'autoroute se change en stationnement, l’être arraché à l’action fulmine sur place dans l’attente d’une ouverture, d’un déblocage, comme le retour de l’inspiration ou de quelque chose de latent, d’imperceptible qui surgit sans klaxonner et qui ouvre de nouvelles perspectives. Les idées plus tôt étouffées se nourrissent alors de cette pause pour s’élancer de plus belle, avec un élan proportionnel au degré de stagnation. Sur l’autoroute, les interruptions dues aux arrêts involontaire ce seraient les espaces entre les paragraphes, et les paragraphes, le défilement des mots motorisés loin des feux de circulation, cette forme de ponctuation de la rue qui balise, réfrène, retient, censure, étouffe l’imaginaire du conducteur en modulant de haut en bas ses vitesses et en le maintenant à mi-chemin de son plein potentiel. Chaque seconde équivaut à un saut à la ligne. On peut ainsi mesurer l’élasticité de l’inspiration du conducteur au jour le jour, sentir, la flexion entre le mots et la stagnation du traffic mental qui s’insère entre les mots cherchés-désirés dans le droit filon de l’autoroute. Une autoroute ne devrait jamais imposer le silence. Elle devrait plutôt laisser libre cours à la fureur du conducteur et suivre le mouvement aléatoire, mais concentré et rectiligne des mots qui se réfléchissent comme des objets dans le miroir qui sont plus près qu’ils ne le paraissent. Le silence peut alors s’installer par lui-même et distiller son poison tout au long du trajet dans une sorte de défilé allégorique du verbe catalysé par le filtre de la pensée et rejeté par le tuyau d’échappement.

Sur l'autoroute 3

2009-09-30T22:45:00.005-04:00

"Les autoroutes sont un drame, une nouvelle forme d'art. Enseignes. Maisons. Visages. Charabia bruyant de Noirs à un arrêt d'autobus." -Jim

Sur l'autoroute 2

2009-09-30T22:24:00.005-04:00

Sur l'autoroute Tous les jours. Et le traffic scande le tempo. La fluidité manque au quotidien. Tout comme la spontanéité. Chaque matin l'agglutination dégénérative précède le syndrome fatal: la congestion. Dans une tentative désespérée de m'extraire de la débilité motrice qui me guette, Armé d'une humble enregistreuse et d'un bon fouet, Voici quelques chemins qui s'ouvrent sur le langage. D'une façon extra-ordinaire. Ou Ritournelles pour surmonter l'hébétude du lecteur/conducteur.

Sur l'autoroute

2009-09-30T21:40:00.013-04:00

les soleils les lignes électriques les mouettes les feuilles mortes les Honda les érables les panneaux publicitaires les conducteurs les Audi les nuages les trucks les vitesses les Mustang les insectes les piétons les pépines les charognes etc. Comment suivre le fil de cette narration routière? Il y a des moments où tous les éléments se confondent pour former une image d'une telle clarté Qu'on en ressort malgré le pare-brise éclaboussé Instantané mental qui foudroie l'hébétude du lecteur/conducteur Chercher les chemins qui accroissent la possibilité d'une telle éclaircie de la pensée

Épitaphe

2009-09-28T23:02:00.010-04:00

La mort seule Sait réunir La belle et la bête Dans un même lit

Green porno

2009-09-28T22:28:00.005-04:00

Isabella dévoile l'anus de l'escargot et, de capsule en capsule, nous livre de petits bricolages informatifs, jouissifs sur la reproduction des insectes et des créatures marines. Elle fait cela simplement, en papier carton, et dans un format qui nous donne envie de se livrer à de pareilles fantaisies.

Vérification des mots

2009-06-26T09:38:00.020-04:00

Voilà plus d'une heure que je fouine dans mes blogues favoris, m'ébahissant à la lecture des suggestions de lecture du Doctorak et de ses vignettes littéraires, trébuchant çi et là sur maintes infos substantielles servies par le très prolifique Super K. Ces blogueurs me font pâlir d'envie. Je n'ai pas, comme eux, la fougue, la discipline ou, tout simplement, la capacité à gérer mon temps en fonction d'une activité qui demande une folle énergie de composition et d'assemblage. Je suis resté derrière avec, comme seul signe vital depuis des mois, un pet dans l'espace digital.

Je suis toujours à cheval entre mes habitudes de lecture et d'écriture, submergé, hypnotisé par les lois de l'attraction des mots des autres qui me clouent sur ma chaise et me font me prendre la tête dans mes mains lorsque j'aperçois tous les livres que je voudrais avoir le temps de lire. Écrire ou lire? La raison première qui avait motivé mon choix d'études littéraires: je voulais avoir le temps de lire. J'ai été bien servi en matière de livres; le temps, il aura toujours fallu l'arracher aux petites heures du matin, surtout lorsqu'il s'agissait de lire autre chose que le canon des études françaises (aujourd'hui rebaptisées "Littératures françaises).

Si le désir de lecture s'est amplifié, les opportunités de lecture, quant à elles, semblent réduites, mises au défi par la facilité crade de s'installer devant une machine à faire défiler des images qui, ai-je lu quelque part cette semaine, tend à engourdir le cerveau du littéraire jusqu'à le plonger dans une transe débilitante.

Les occasions de passer à côté d'un bon livre me rendent malade. Si j'ajoute à cela mon désir de relire le top 100 des oeuvres littéraires majeures, le 18 brumaire prétentieux (une liste volontairement chiante des oeuvres les plus difficles à ingérer que j'avais concoté avec mon chum punk anarchiste passioné d'histoire romaine - devenu papa depuis et faisant l'aller retour entre Internet et les couches comme nouveau seuil (deuil?) d'interprétation du réel), les nombreux titres de littérature américaine en attente, la littérature japonaise, des origines du haïku jusqu'aux oeuvres d'avant-garde, plusieurs titres québécoise alléchants que l'on retrouve chez des éditeurs québécois audacieux et raffinés (Quartanier, Tryptique, Rodrigol, Ta mère...),

Hubert Aquin au complet encore, Gauvreau comme il faut comme quand je me dis je vais relire cette partie là demain pour mieux saisir, sans compter tous les essais, la philosophie, les quelques blogues qui reconstruisent l'autorité à leur insu par les voies digitales, les magasines, les boîtes de céréales ( le vrai personnage principal de CRAZY mériterait que l'on s'attarde sur lui en faisant un beau gros blockbuster sur le nerd Dosto-Cheeriosky) Bref, ça me rend malade. Quelqu'un aurait-il un remède? S.V.P.

Entre temps, à défaut de trouver une recette à mon syndrôme littéraire, je me rabats sur mon nouveau passe-temps, inutile et fantastique, comme un nénuphar dans un poumon. (Cette dernière comparaison, c'est de l'interprétextualité : un composé qui s'infiltre inopinément à même une phrase banale pour annoncer de façon subtile le sujet de mon prochain billet - cliquer ici si vous ne voulez pas que cette boîte de dialogue apparaisse à nouveau. ) Mon nouveau passe-temps consiste donc à composer un poème élégiaque animaloupien constitué de mots générés par la machine qui impose un bpm planétaire à mon coeur : je parle de la fonction "Vérification des mots" qui filtre un peu tout de même les niaiseries qu'on se dit en nous imposant comme miroir un mot tout aussi insignifiant, d'ou mon intérêt poétique pour la matérialité toute en son de cette étrange entité qui scande non échanges. On dirait l'oeuvre de Gauvreau sur le mode aléatoire récupérée par Google. Commenter, c'est transmettres des résonnances. Quoi de mieux qu'un rituel en hommage à Gauvreau pour échanger des mots?

Le pet

2009-03-03T12:01:00.006-05:00

Si vous avez raté la machine à chier de l’artiste flamand Wim Delvoye ( à la galerie de l'UQAM), vous pouvez toujours vous rabattre sur le numéro 16 de la revue Contre-jour. Du pet. Un numéro bien senti. http://contre-jour.ca/

Éraflures

2008-12-05T16:18:00.002-05:00

La plateforme, l’hymen de sa main, la plate-main et l’hypertrophie de plates-bandes dans le plat presque immobile, réduit à néant, il s’envenime, il quoi, non ce n’est pas ça, comment une chose peut-elle s’envenimer et quoi, le dimanche, écrire seulement le dimanche, être pris pour écrire seulement le dimanche, réduit à cet état de dilettantisme, surveiller le surnombre d’adjectifs, feindre le désir, jouer avec les apparences, virgule, non deux point, je ne sais plus, cette citation de Burroughs sur le matador qui ne rentre pas dans l’arène, qui reste dans la foule, qui se cache derrière la foule, qui ne regarde pas le taureau en face, qui, au lieu, fait des passe-passe en sécurité derrière la palissade, un écrivain matamore qui fait des trucs plutôt que de se mouiller, de plonger dans le vide, sous le regard des autres, sous les projecteurs aveuglé, dans le cirque, un artiste de la faim, un trapéziste, un quoi, quelqu’un qui apprend à mourir de faim pour voir la mort en face au lieu de l’éviter, de la laisser passer, de la surpasser quoi, quoi, qu’est-ce que je dis, il faudrait citer une source, citer un grand auteur, me défaire de ce manuscrit à la con, d’une idée de publication, je me bat à tous les jours contre le désir de mourir par l’intermédiaire de la publication, qu’est-ce que c’est la publication?

La publication, c’est de la substance noire sur des arbres rasés, nettoyés, déchiquetés, raffinés, compressés publiés, des idées, des mots donnés avec une couverture semi-rigide à un public qui a soif de rien sinon de couvertures et de succès, une façon de se mettre à mort la publication, de devoir abdiquer, de se retourner dans ses idées, de subir la contre-attaque systématique de l’Empire éditorial à la sauce marchande, un succès de librairie ou une forme de ravage, je veux dire un combat, un combat contre soi, se donner des coups de poing, augmenter sa tolérance à la souffrance, à la douleur, il faut, il le faut, s’évertuer à tricher par le chemin royal de la fiction, le chemin, les chemins de la pensée, les voies de la pensée.

Y a-t-il vraiment une façon plus constructive de communiquer sa pensée, le moule est-il vraiment obligatoire, je veux dire comment, vraiment, arriver à penser s’il faut le faire en passant par des chemins tracés d’avance par d’autres, il faut bien sûr vulgariser, penser à son lecteur, toucher son lecteur, affamer son lecteur, sentir son lecteur, aquiniser son point de vue, le point de vue de l’AUTEUR, ce géant dans l’azur toujours plus géant à force de retranchements, quoi, qui, qui nous pousse dans nos retranchements, personne, je ne vois personne, je ne connais quoi, personne, si seulement j’arrivais à ne pas corriger mes fautes à laisser ci et là des traces, des bavures des traits vivants, des ratés de la transmission de la pensée, des accrocs, des grincements, des éraflures, ÉRAFLURES, voilà, je cherche à montrer dans son impact le plus brut les éraflures de la langue, l’inévitable hoquettement de la pensée lorsqu’il y a extraction et que se transvide les signes, les sons, les dessins rationnalisés sur la page.

Je dessine mais je ne dessine pas autant qu’avant quand, enfant, je dessinais, je dessinais vraiment. Je dessinais des. Je dessinais rien. Je dédessinais, il me semble. Plutôt. Je défaisais la pensée en laissant l’encre jaillir, petites flaques vagues filant d’une page à l’autre dans un gros agenda noir rigide qui appartenait à mon grand-père. Valois. Il s’appelait Valois. Un nom qui retentit comme les trompettes de la guerre. Je n’ai jamais eu la chance d’entendre Valois parler de la guerre, la première guerre, il est parti trop tôt, je ne me rappelle plus que de ses pets et du fromage orange flou qui se désagrégeait entre ses dents le matin au chalet. De toute façon, ce qui m’importe vraiment ce n’est pas la guerre. J’en ai rien à foutre de la guerre. Le combat c’est ici tous les jours dans les tranchées spirituelles où vacille la silhouette de concepts dogmatiques infusés à grand doigt par les grandes institutions. De toute façon, ce qui importe, c’est la voix de Valois et les dents qui rompent la cadence, la ralentissent et la langue grumeleuse pâteuse collante qui favorise une sorte de ralentissement de la pensée et donne à ses récits un ton des plus stupéfiants. Quand il dégaine à grands traits ses tirades cyraniennes de sa main droite en fendant l’air, un personnage jaillit des tréfonds, et le fromage revole de bord en bord de la table.

Explosé oral 2 : Beaucoup de bruit pour rien

2008-11-15T22:49:00.006-05:00

Beaucoup de bruit pour rien.

Beaucoup de bruit bruit bruit bruit bruit bruit bruit brui brui bru bru bru bru bru bru bru bru bru bru bru brrrrrrrrrrrrrrbr brrrrrr br brrrrr

Pour rien.

Des journées entières pour rien dans le bruit beaucoup.

Beaucoup passé des jours dans le bruit ces dernières années.

Bruit : idées apparues disparues perdues confondues.

Bruit : ciment du chaos.

Bruit : idées avortées.

Bruit : coquilles vides.

Bruit : La peau du serpent sans le serpent cette masse craquelante difforme putride dans les jambes stupéfiante follement pute dans son attiroir des yeux au milieu du désert de la pensée.

Bruit : Anesthésie de la création.

Bruit : Orgueil des technocrates.

Ce sont des vitesses infinies qui se confondent avec l’immobilité du néant incolore et silencieux qu’elles parcourent, sans nature ni pensée.

Ce sont des classes.

Les classes de français, de mathématique, les classe de rhétorique, les classes moyennes, les classes primaires, les classes riches, surtout, dans les cocktails, par exemple, les classes de Marx, mais les classes de choses aussi, choses qui classe tout pour ne pas avoir peur de la classe ouvrière, de la classe crasseuse de bas étage qui ne classe rien, qui claque dans son coin les portes calleuses comme ses mains, c’est une affaire classée, c’est classe! de savoir classer ses livres en ordre alphabétique, ou par auteurs, ou par nationalité, ou par planétarisation rigoureuse, classifiée tendance du jour inaltérable jusqu’à la fin des temps, classe mondaine d’intellectuels attitrée au classement des œuvres classiques dans la classe chef-d’œuvre du moment de l’instant pris dans la classe des idées apparues disparues perdues confondues, les chefs-d’œuvre austères et méditatifs à 4 étoiles du moment de la grâce qui passe et se déclasse la semaine suivante pour se retrouver sur les bancs de classe où les élèves assoiffés de bruit les classeront dans la catégorie pédagogique qui leur reviennent : la classe des livres obligatoires, lus dans le bruit dans la classe de la torpeur, de la tension et de la frénésie : la sinistre musique des classes d’aujourd’hui : cet art du confectionnement brut et radical de la construction en équipe, du bruit très tendance, très positif, très joyeux, très doux comme le papier cul de plus en plus velouté, pour la merde il faut du velours, du doux pour la merde, des pinottes qui dépassent, microcosme bien senti de la petite papauté de jeunes dont les classes ne sont plus à faire, c’est une affaire classée, oui, classée! Jeunesse! sortez vos papiers! Culs! sortez vos mouchoirs!Mouchons-nous dans la grammaire simplifiée, dans la classe des nouveaux élèves entreprenants prêts pour la société, cette belle classe de gagnants prête à classifier à classiquifier comme nos grands intellos classent les œuvres, ils vont classer des bouteilles et des produits pour les cheveux revitalisants avec une odeur de thé et de concombre, c’est la classe stellaire, la classe de l’avenir, la classe obamisée à la démocratie, la classe esclave du pouvoir noirci à la chaux, la classe visionnaire qui réduit ses émissions de pensée par amour de la terre, de la vie, de la liberté! Oui! Cette grande classe aimante et amoureuse des temps forts de l’humanité post-classe, post-politique, cette classe apolitique où tout le monde a le droit de s’exprimer de dire ce qu’il pense de l’autre, de fusiller l’autre, de surgir dans la classe de l’autre, dans les classes fusil à la main, dans les cafétérias, dans les yeux des élèves terrifiés par la métaphore de cette classe qui rampe en eux pétaradant pow pow partout autour de lui ce qui parle ce qui pow ce qui classe ce qui bruit bruit bruit bruit brui bruit bru bru bru bru bru brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

Brr

Brrr brrrrrrrrrr (fait la mitraillette avant le)

Noir.

Explosé oral 1 : Leçons de grammairophonie

2008-11-15T22:27:00.007-05:00

Autre que la lumière qui s’infiltre par les fenêtres il y a la lumière suffocante des esprits palpable trouble étriquée qui diffuse tente de se faufiler jusqu’à moi derrière le bureau des profs que je n’aime pas être en temps de grisaille au mois d’octobre et le reste tout le reste le reste infini des mois de l’année. Je n’aime pas DEVOIR Re serrer les rangs imposer les règles le silence la politesse le respect froncé des sourcils des sursis non pas ça pas de sursis les sourcils froncés oui FRONCER LES SOURCILS que je trouve peut-être plutôt long peut-être en ces temps de gris zailllle longs palpables troubles étriqués qui diffusent une sorte peut-être de lumière toute simple une lu-mi-ère sssssu-fffffo-caaan-te à l’image des écervelés de service du des rats de service de des moutons gras de la pédo-philie philo-folie péda-philie-sophie douce la douce très douce approche constructiviste issue du cul de la violence cotonelle du laxatif législatif. Car à l’encontre peut-être de ces jeunes écervelés les cerfs-volants du pouvoir flottent peut-être un peu plus près du soleil un peu peut-être trop près un peu brûlant les neurones trop près du feu de la lumière suffocante du roi-soleil gouvernant les cerf-volant écervelés dans les classes. Nos jeunes ne savent plus écrire! Ils ne savent plus voler! Ils clavardent! Le clavardage qu’est-ce que ça pollue l’air ambiant ennuageant par le fait même l’accès au saint siège des cieux enflammés du peut-être trop bon soleil cet orifice du savoir où tout s’évapore par magnétisme et fait des écervelés une donnée de plus dans l’effet de serre volé par la couche d’eau zone 3 un plus x y z à la puissance trois moins l’auxiliaire de ton nom de classe n’oublie pas non plus d’écrire ton nom en haut à droite peut-être que mon cerveau s’emballe un peu trop peut-être je ne sais plus je suis le miroir mouvant de ces écerf-volant.

LE SCÉNARIO-LIQUIDE

2008-03-18T15:27:00.001-04:00

Qu’est-ce qu’un scénario liquide? 1. C’est un scénario écrit à deux ou plusieurs personnes. 2. Il peut s’agir du scénario d’une pièce de théâtre ou d’un film. 3. Chaque scénariste élabore un personnage. 4. Les scénaristes ne peuvent écrire plus d’une réplique à la fois. 5. Les scénaristes sont tenus d’ajouter les indications techniques ou les didascalies appropriées. 6. Le scénario évolue en cercle fermé par courriel ou sur un blogue au vu et su de tous. 7. Il existe deux types de scénarios-liquides : restreint et ouvert. S’il s’agit d’un SL restreint, les scénaristes sont déterminés d’avance. Dans le cas d’un SL ouvert, n’importe qui peut s’intégrer au scénario. 8. Le scénario-liquide peut déterminer un style à l’avance. Par exemple : surréaliste. S’il n’y a pas de précisions, il devra se faire dans une langue sobre, accessible, le plus réaliste possible pour faire évoluer le scénario.

Pari

2008-02-17T23:05:00.005-05:00

Il n'avait pourtant plus de ménage à repasser; cela se passait dans l'interstice séparant les roses d'avril des lys effeuillés; toutefois, comme la jeunesse s'épandait au cou des roseraies ignifuges, il y avait fort à parier qu'elle partirait sans lui. Ou du moins, sans son odeur.

Comme

2008-02-15T23:22:00.003-05:00

Il ménageait ses acides comme les fauves s'abreuvent en plein hiver sous des mois de charge irritable; tous les bonbons coulaient entre ses doigts et c'était un univers de perplexe sévérité que d'imposer des balises à un esprit aussi poilu. Elle aiguisait ses porte-alliance pour manifester un sentiment de disjonction post-coïtale, c'était dans ses gênes que d'expier une forme congénitale de savoir-faire patent, lequel ne pourrait être compromis par une pénétration fallacieuse.

Ordinateur shadok

2008-02-15T11:48:00.002-05:00

Les Shadok - où la philosophie se mêle au dessin animé avec un humour décapant.

Fibonacci H

2007-11-07T10:51:00.002-05:00

Hi! Han! Hi!Han! Brâme l'âne Bête et hilarant!! Ha!Ha!Ha!Ha!Ha!Ha!Ha!Ha! Hé! Ho! L'ami! Halte-là! Mes beaux haricots Chaud! Hume-les!Humecte-les! Hash ou Hashich? Baudelaire Hashichin nous livre L'héautontiménouméros

Mascarade

2007-10-31T15:29:00.002-04:00

Elle avait de si longs cils qu’en s’approchant d’elle on avait l’impression de voir papillonner ses yeux. C’était une fille d’une ardeur inconcevable, une petite femme fantôme lumineuse et délicate. Lorsqu’elle marchait, ses orteils tintaient comme des cloches. On n’allait pas vers elle. Elle venait vers nous. Du moins semblait-elle s’aventurer dans notre direction, mais elle ne faisait que passer. Et le vide qu’elle laissait en passant voilait au regard des passants ses longs cils. Quiconque tentait de retenir quelques étincelles de ses yeux devait se résigner à pourfendre l’air. Elle ne portait pas de masque. Sa beauté, toute en silence et en ombres, éclipsait l’accessoire. Comme à chaque soir, je l’attendais, - un gros oiseau gris-bleu s'essorant dans les étoiles et traînant l'aile à la fenêtre de sa chambre. Dès son arrivée, elle s’engouffra à l’intérieur. Puis, elle se fit avaler par un appareil d’élévation. Je dus me résigner à égrener l’éternité dans l’attente anxieuse de sa réapparition. Je l’imaginais se déplumant au rythme d’une musique intérieure d’une précision telle qu’au 47e étage, lorsque les portes de l’ascenseur s’ouvraient dans un spasme mou, sa nudité frôlait le sol. Elle sortait alors d’une nuée de plume et s’avançait à petits pas vers l’énorme baie vitrée qui, de sa chambre, surplombe la cité. Un bal offert en exclusivité aux créatures de l’azur. Elle n’avait pas l’habitude de parler. Chez elle, le verbe modulait les silences. Sa nudité seule démasquait le monde. Elle laissait aux autres la parole. Dans sa chambre, tout se faisait ombre et aquarium ardent. Des pianos fendaient l’air sous son lit en plastique, sa couette aux folles avalanches débordait de poissons fantastiques, des jardins de crocodiles croissaient à la queue leu-leu, les tics de l’horloge conversaient avec les punaises, le globe terrestre s’auto-dévorait, l’intrigante voisine à l’étage inférieur rongeait ses ongles rouges en chantant des comptines, de jolis parapluies se tenaient au garde-à-vous sur la table de la cuisine, le garde-robe dégageait une vapeur bleue sur fond de cintres squelettiques, les pétoncles fraîches du marché bavaient sur le futon, les chaussures et les chaussettes suintaient en se chuchotant des saletés, des acrobates venus du monde entier jouaient aux cartes les jambes croisées, deux ours aux gencives violettes faisaient la lessive en se savonnant le sexe. Enfin, partout sur les murs courait l’encre noire des livres. Mademoiselle avait son passeport onirique sur la taie d’oreiller. Et la nuit venaient s’y poser, délicatement, ses longs cils.

Afrinizir IV

2007-08-26T14:34:00.001-04:00

Quand la savane au crépuscule bleuit et que le chant des cigales s'estompe, le macaque sent le silence l'envelopper. C'est une pellicule très fine qui le recouvre et le pénètre. Il n'a pas toujours la force de s'ajuster au vide spontané que ce silence opère en lui. Scalpel impalpable le travaillant du dedans comme un souffle vertical, mais fibreux : la sensation dans les muscles ressemble à un décollage raté. Quelque chose lève et puis, d'un coup, retombe, et pique du nez, alors même que se découvrait l'horizon. Ce silence, c'est donc une détonation.

Un coup de feu, même attendu, surprend toujours par le vide qu'il crée autour de lui. Sur le coup, le coeur saute et tombe en parachute.

Le macaque appréhende le silence comme un chasseur sa proie: il l'attend tout en le craignant. Il sait que le silence recherché provoque un dérèglement des sens complexe et raffiné, une chute calibrée dans l'étrange. Il lui faudra du souffle, de la gomme et surtout de la térébentine pour tenir jusqu'au bout. Il songe à sa branche et fouille derrière ses paupières quelques images fugaces de l'aube quand elle chante. Soudain, le silence tendu comme une corde de guitare cède : Afrinizir! gémit le macaque! Ma terre! Kourma crac ouma chtouf! Au loin, le rugissement de la lionne ne se fait point attendre: "Maudit sois-tu engeance de macaque des neiges! Je te vois lévitant dans ta neige. Reviens parmi nous! La terre a soif!"

C'est ainsi que le macaque, sortant de sa torpeur, vint à nouveau se perdre dans la mêlée. Seul, mais entouré.

Écris la phrase la plus vraie que tu connaisses - SL3

2007-05-04T13:23:00.001-04:00

Mes vêtements lancés sur tes murs offrent une vue verticale de la résistance de ton désir. Peux-tu comprendre ça? C'est pourtant pas grand-chose. Une infinitésimale part de celle qui me suis oublie que je suis l'araignée sur son plafond. Sa respiration-tigresse, la neige lente sous sa colonne vertébrale, c'est de Sicile? Et au bout du compte, c'est assez! Bon. Je n'arrive pas toujours à m'entendre de tout mon long. Lorsque j'avise ses tresses, c'est la même chose. Sauf que mon mur n'est pas (toujours) dur, tout comme ses parois sont (parfois) volatiles. Le S suit une existence bien particulière : celle qui s'insinue et se pose, qui fesse et sussure, qui s'avise de passer. C'est une courbe chaude et humide où tu peux facilement glisser, désirer, et, disparaître. Aussi, je tends à ciseler ma Sylphide. Je fabrique des balançoires en Blistex, je fais de l'origami en plastique et je laisse le papier d'or sans fin se refermer sur moi jusqu'à ce que la science toussotante bloque naguère ce qui fut l'artère du nectar - viens! viens t'écouler! irriguer!: a very slow flow of music calibrating my life. Il n'y a pas tant de part obsure à explorer, surtout beaucoup de tendresse à investiguer. Au bout de la nuit, mon coeur terrassé compte les battements à la jointure de la bretelle où viennent se plier et se refermer ses bras, source d'englobement faisant germer, encore, toute mon essence.

Écris la phrase la plus vraie que tu connaisses - SL2 par K

2007-05-02T13:42:00.001-04:00

Les vêtements lancés sur les murs, à la verticale, offrent une résistance que seul mon désir peut comprendre. Pas grand-chose. Une inifinitésimale parcelle de qui je suis oublie que je marche avec une araignée au plafond. Ta respiration m'agresse et je rampe sur ta colonne vertébrale; c'est difficile et, au bout du compte, c'est assez bon. Je n'arrive pas toujours à t'étendre de tout ton long.Lorsque je m'appuie sur tes fesses, c'est la même chose. Sauf que mon vit n'est pas (toujours) dur, tout comme tes mamelons sont (parfois) érectiles. Le sexe offre une résistance bien particulière : celle que je lui expose. Je dresse des murmures, je traverse des vallées. C'est un espace chaud et humide où je peux facilement glisser, délirer, et, disparaître. Aussi, j'apprends à baiser ma divine. Je fabrique des nageoires en latex, je fais de l'origami tantrique et je laisse le corridor salin se refermer sur moi jusqu'à ce que le silence crie, trop suçotant, débloque quelques artères de mon dard duquel le nectar viendra s'écouler, voguer : "a very slow flow of music calibrating my wife". Il n'y a pas tant de partenaires à explorer, surtout beaucoup de caresses à investiguer. Au bout de la nuit, mon coeur terrassé continue de battre et je sens le sang à l'encoignure de tes lèvres qui, venant lover ma langue, remonte à la source pour se faire englober, encore, toute son essence.

La couleur des rêves

2007-04-20T13:08:00.004-04:00

«L'expérience intérieure est l'autorité en elle-même.» - G. Bataille Mes jours ne sont plus qu'une série de renoncements paralèlles, un défrichement, un changement de peau, une transformation soumise à la soustraction. Je soustrais des projets, des idées, des rêves. J'effeuille ma mégalomanie. Les idées éclatent aussitôt qu'elles surviennent, décimées par le bas. Et j'observe, de plus en plus impassible, les volutes bleues du désespoir dériver au loin. La dissipation sereine des mes rêves m'apporte une nouvelle joie : je maîtrise de mieux en mieux l'art du renoncement. Quels renoncements dans ma vie ont fait monter ce thème en moi comme la crue des eaux? Les grandes marées suivant le voyage ont fait place aux petites marées réconciliantes du quotidien. Joies difficiles mêlée aux vapeurs de thé. Les déplacements extrêmes à l'étranger créent, une fois fixé, des mouvements intérieurs proportionnels à leur degré d'intensité. Petite musique incendiaire pour une série de mouvements géologiques qui se répercutent dans mon esprit : typhons, tremblements de terre et tsunamis. C'était en 2004. Combien de deuils peut-on faire un à la suite de l'autre sans tomber dans le coma? sans soi-même rechercher la lueur du deuil dans les yeux des autres, la mort tenace dans les gestes quotidiens? Soupirs, maladie, blessures, dépression, feu - le cri des corbeaux comme ritournelle obsédante du deuil. Le renoncement pourrait se traduire ainsi : rationalisation du deuil. Passage du rêve à la réalité. Accomplir un rêve (Le désir n'est désir que lorsqu'il demeure un fantasme, selon Lacan) anihile le rêve. Mais cette anihilation est lente, presque imperceptible jusqu'au jour où la désintégration inévitable du rêve en tant que rêve fait place à la «réalité». Il existe un décalage subtil entre sa vision idéalisée des choses ( «avoir un rêve») et l'impact mental lorsque le rêve devient réalité. L'habitude aménage alors une habile substitution : petit désespoir. Pour «aller voir la couleur de ses rêves», aller resentir la mort, le processus de dégradation de la pensée, il faut réaliser ses rêves. Cette réalisation, pafois dispendieuse, exige une forme de renoncement, un renoncement à la machine du rêve, comme fabriquante de réalités: on accepte alors d'aimer le rêve non pour ce qu'il promet, mais pour ce qu'il produit chez le rêveur à l'instant même où il rêve. Le rêve est une méditation en action, le lever du rideau de l'esprit qui, lorsque actionné, connecte le penseur à son imaginaire et l'arrime à l'épaisseur du présent, faisant de lui le cinéma vivant de toutes ses projections. Tant d'images provoquent des secousses intérieures; le rêveur doit apprendre à se détacher et, renonçant à leur attrait physique ( vers le réel) laisser passer les images inutiles pour ne faire bon usage que des images utiles à son rêve. Il devient maître du montage en perfectionnant d'abord cette sélection d'images «intérieures». «L'expérience intérieure est l'autorité en elle-même.» Ainsi, fabriquant des rêves, il pourra s'en nourrir, sans sentir le besoin d'aller voir leur couleur à l'extérieur de lui-même. La couleur des rêves n'a pas la même luminosité sur fond de réalité.

L'araignée

2007-04-19T12:02:00.001-04:00

Une coccinnelle sur « Mille Plateaux » monte, monte, monte… Pourquoi c’est plus facile de tuer une araignée qu’une coccinelle? Hier, j’ai coincé une araignée dans un verre. J’ai bloqué l’ouverture avec un carton et je l’ai regardée se débattre un moment. Puis, je me suis demandé ce qu’elle allait devenir entre mes grosses mains. La voilà à cheval entre « Mystics and Zen Masters » et « Call if you need me », puis une autre s’envole vers moi. C’est une invasion? D’où elles sortent ces coccinelles? Enfin elle prend son élan sur la passion de G.H. Je me demande si je ne vais pas avoir envie de croquer dedans à la fin. C’est peut-être une escouade spéciale envoyée par l’araignée que j’ai tuée hier, pour se venger. Je ne suis pas du genre à tuer. Mais, il m’arrive parfois de m’en prendre aux insectes. J’avais choisi d’arrêter. J’en étais venu à la conclusion que peu importe ce que je tuais, un homme ou un insecte, c’était un acte qui allait à l’encontre de ma nature. Mais pour une raison que je ne saurais expliquer, hier le sang m’est monté à la tête. Je n’ai pas pu résister. Cette fois, elle a bel et bien disparue. La coccinelle. Impossible de la dénicher. À mon avis, à force de se cogner contre le mur en battant des ailes de toutes ses forces – c’est étrange qu’une si petite bestiole puisse provoquer une avalanche d’émotion en moi juste par le bruit de ses ailes qui vibrent et son corps minuscule qui rebondit sur le mur en émettant un son sec, électrique – elle a fini par s’écraser sur le sol. Je l’ai donc tuée. Je veux dire l’araignée. Après l’avoir longuement observée - jusqu’à m’accoutumer à sa présence, jusqu’à me fondre en elle - je me suis dirigé vers la salle de bain. Là, j’ai levé le bol de toilette. Et je l’ai, maladroitement, jetée dans la cuvette. On dirait qu’à la dernière seconde... j’ai hésité. Puis, pour en finir au plus vite, j’ai tiré la chaîne. Mais, elle avait réussi à grimper sur le rebord intérieur. L’araignée s’agrippait. J’étais un peu embêté. Et plus elle s’accrochait, plus je prenais mon temps, savourant, moi aussi, l’excitation que provoquait l’approche de sa mort. Ma coccinnelle est de retour! Elle virevolte à présent autour de ma tête et se cogne contre le plafond. Bzzz, bzzz, bzzzz. Mais, je ne suis plus certain s’il s’agit bien de ma coccinelle ou d’un autre insecte. Aterrissage! Cette fois sur le Robert historique. Rouge sur rouge. Le goût de tuer va peut-être me re… Et toc! En plein sur mon écran! J’ai le cœur qui me sort de la poitrine. J’attrappe un carton, le même qu’hier. Trop c’est trop. Elle s’agrippe. Tant mieux! Je sors d’un pas décidé. Arrive devant la porte de la salle de bain. Mais, elle me regarde avec ses yeux noirs comme un : Je n’ai plus la force de tuer. Peu importe l’insecte, à présent je laisse tout passer. Je vais me confectionner un petit insectarium et lorsque le poids de la solitude se fera sentir, je les observerai, jusqu’à me fondre en elles. Ainsi, j’apprendrai, au summun de cet exercice de transubstantiation, à rester en vie sous la forme de ces créatures mystiques. Je dois apprendre à regarder les petites choses de près et à les laisser vivre. Même si le désir de la mort est plus vif. Et qu’il fait monter une fièvre en moi dès que le soleil commence à descendre. Les araignées ne devraient pas tester ma foi au déclin du jour. Je suis plus faible, plus enclin à m'emporter, c'est dire combien mes sens ont facilement le dessus sur mon esprit. Je l’ai donc tuée. L’araignée. Lentement, alors qu’elle gisait au centre de la cuvette, je me suis préparé à ce bel au revoir. Mais, avant de tirer la chaîne une seconde fois, j’ai dû attendre que le bidet se remplisse. J’ai décidé de faire les choses en grand. J’ai descendu ma fermeture éclair et, sans même y penser, je l’ai visé entre les deux yeux : le jet d’or tiède a vite fait de la neutraliser. Elle s’est rabougrie. Je ne l’avais jamais vue si fragile et dépourvue. J’aurais préféré qu’elle se batte un peu plus. Je l’ai regardée une dernière fois. Puis j’ai tiré la chaîne, je me suis assis sur le bol et j’ai pleuré.

Afrinizir III

2006-12-09T13:34:00.001-05:00

Tu es encore plus qu'une lionne lorsque, à l'attaque, ton corps de musc et de sirop d'érable laisse une trainée de poussière derrière toi. Sous son arbre, le macaque voit le derrière de tes cuisses survoltées: ton aplomb de lionne, soudain comme une flèche atomique, détale... et la hardiesse de ton élan laisse le macaque ébranlé sur sa branche.

Lionne! Grimperas-tu avec le macaque dans les hauteurs si tu parviens à rassasier cette douleur dans le bas-ventre qui te fait suer mille savanes et autant de ciels électriques? Combien de nuit peux-tu contenir dans tes entrailles sans ton macaque? Lorsqu'au loin rugissent tes semblables et que remontent jusqu'aux cimes des échos millénaires de tripes déchirées, la nuit ne fait plus qu'un tour sur elle-même, emportant sous sa voûte l'anxiété du primate : délires rocailleux, fresques ennemies, grottes glaciales en amont des plateaux familiers.

C'est tout juste si le macaque ne rugit pas pour la lionne! Ses yeux bruns perforés d'étoiles filantes sont transis. Tel une poupée-singe sans sang qui flotte au bout d'une branche, la chute intérieure de l'homme semble se refléter dans ses canines: cri figé dans l'émail, sourde symphonie énonçant l'impossible, d'une seule grimace.

On le voit, le macaque, et pourtant il nous échappe...

Il détale à la poursuite de la lionne, reniflant quelques phéromones égarées çi et là, giclées de peur semées dans le vent. Si seulement la lionne savait le Mali qu'il se fait et les invectives Bamako qui le Harare, peut-être, peut-être détournerait-elle le museau le temps d'un grognement...

Chère Lionne! Afrinizir! Fugitive aux doux effluves de feu flairant l'aurore! N'entends-tu pas ton macaque qui se morgane à qui mieux mieux dans tous les sens et qui rouspète sans bon sang sous les lunes noires de ta terre!? Ne le vois-tu pas dans son arbre, tour à tour suspendu, agrippé d'une seule main à sa branche!? Vois! Il lit ta trajectoire sur la ligne d'horizon et il réalise, peu à peu, qu'elle le ramène à lui dans les lignes de son autre main.

Afrinizir II

2006-10-29T21:46:00.001-05:00

Le Macaque rôde et plonge ses longs doigts dans la crinière de lionne de la lionne en cavale et la lionne, elle, fugace et élastique, fait tournoyer ses yeux bleus dans les yeux du grand singe qui, d'un coup, s'agrippe à son dos et plonge sa tête dans son poil d'herbes hautes et sacristoche que ça fouette au vent et sous le vent, ça martèle tout le long de l'échine du Macaque: les rebonds sont ronds, le cou se désampare et l'altitude, l'altitude n'est plus la simple élévation d'un point, c'est une prise de position vertigineuse et sans compromis. Du haut de cette bête à poil, le Macaque voit les choses avec perspective: les arbres et les herbes sont un même matériau, celles-ci se fondant à ceux-là et parachevant une danse rectiligne à perte de vue. Il n'y a, lionne, plus de temps perché sur ton dos et cabré dans le désespoir d'un assaut de rhinocéros et d'hémistiche. Mon amie, ma soeur, songe à la douleur de rester vivre ici, alors que les râlements d'hippopotame et que les heures suspendus aux ailes de flamants roses coexistent sur d'autres continents. Le Macaque sent le crépitement, la brûlure vive dans la poitrine de la lionne et il sent aussi l'énergie qu'elle met à contenir ses élans. Sans se contenir, il songe, comme une explosion nous lançant son bonjour, aux apparitions de soleils à la lueur bleu du petit matin quand, au loin, les silhouettes noires dansent encore et que leur salut passe par le martèlement des pieds, poussière rouge où cavale la lionne sous son Macaque. Ces pieds donc, d'arbres rugueux et de chocolat mauve, explorant les zones d'intimité avec le sol, ses cavités, ses remous, ses textures, plateaux millénaires, surfaces tant et tant de fois repliées sur et sous et en elles-mêmes, comme les boucles de ta tignasse, chère lionne, chère lionne, chère lionne... Quel macaque à oreille de lapin je fais! moi qui suis tout déplèjneige et matracolique loin des saveurs de musc de tes interstices - il n'y a rien qui tient, désintégration accélérée de mes privilèges de naissance et des murs qui soutiennent mon regard - fleuve neige, amor de terre, crac belette aux mains d'orfèvre et quoi et qui sans queue ni quête, longeant l'arête aquilin du désespoir et la brume de cerise et les doigts de fer du maghrébin dans ses baboushs aux lueurs de crépitement d'amandes! Ma lionne! Ma toute implorée du par ici et du viens avec moi, Afrinizir! Afrinizir! Je te cherche! Mais tu es crainte et épuisement à l'autre bout des lignes, à l'aurore où va t-elle, tu es tout ça et la cavalcade et mon incapacité à dire les choses plus simplement. Tu es la petite roche où le soleil se résorbe dans la paume de ma main.

Afrinizir

2006-10-27T18:37:00.001-04:00

J’ai la douceur sèche de la peau de serpent et des carapaces de tortue sur la langue. Mon Afrinizir, ma bleue-sang, ma très violente intrusion de tendresse dans les interstices où ça sille. Je te cherche... Et c’est les yeux fermés que tu montes en moi. Afrinizir ! La brûlure dans tes rires : zébrée de douleurs revampées. Ta silhouette, au coucher, comme un appel au loin dans la savane de touffes de feu et de girafes. Là où tu es, c’est du sable qui me glisse entre les mains. Comment remonter jusqu’à toi, les yeux fermés ? En moi, c’est l’attente d’un appel renouvelé que tu fomentes. Et la cuisson, lente, braises de lune du désert, m’assoiffe, m’affole, Macaque perdu dans tes yeux brume-bleue.

eciralC

2006-10-27T16:38:00.001-04:00

Il reste encore moins de temps pour v-écrire et pour mériter l'introït, qu'il soit aigu ou tout en sourdine à l'orée des mystères ravageurs de son hymen. Clarice, Clarice, ton nom, pur délice, s'effiloche et s'embrume à l'embouchure de la langue. C'est que je ne sais plus du tout par où te prendre... Tes métamorphoses: moults mélanges volages, subtils me rappellent, jadis, les cerisiers rosoyant les rues de Tokyo. Clarice, tu es marées de lettres solitaires repliées en elles-mêmes se coudoyant à la surface. Et tes reflets, néons, glacés, figés aboutissent, suite à une cascade de plis et de spirales, au point focal incontournable des horizons perdus, là où les droites se croisent et où les courbes, enchevêtrées, se retrouvent en cavalcades folles : ce sont tes lettres dépistées, dévidées, décomposées, C-l-a-r-i-c-e. Et la rumeur veut que tu puisses, au bout du texte des textes, y lire, comme dans la surface de cristal d'un gratte-ciel, l'envers des choses et leur profondeur retrouvée : e-c-i-r-a-l-C. Voici en toutes lettres ton portugais réinventé : eciralc: cirlac, laceric, cliracé. Petite musique sensuelle pour le clinquant refuge des sons s'entrechoquant dans le tympan. Ton nom comme des gouttes d'eau sur mon iris : Eciralc - te voilà déjà grande avec ce E qui te va à ravir et qui fait siffler les consonnes, ce premier «c» comme vision incendiaire et ces cernes que tu fais dans mes yeux d'eau s'élancent sans cesse sur ce deuxième «c», sec et coriace, lui, et qui vient à la fois clore et ouvrir en boucle aux dépisteurs, la saveur de ton nom. Clarice, c'est du sel sur la langue, des algues qui refont surface et qui aiment et qui rôdent sur la crête de tes sons de cristal. On pourrait écrire des clairières et des flaques d'eau clariciennes et s'y perdre et s'y fondre sans pour autant perdre le sens de ton nom, car tu es Une, et au-delà de toutes ses métamorphoses, tu es notre délicieuse coquerelle: Clarice.

LKM: Clarice après la fuite

2006-10-27T16:35:00.001-04:00

superk et sa suite ecclétique, qui a entraîné Jack et Nina dans le train de nuit qui rugit à l'aube des loups esseulés.

Louvain la neuve: Introit pour Clarice

2006-10-27T16:09:00.001-04:00

Louvain la neuve: Introit pour Clarice

LKM: M.

2006-08-21T22:55:00.001-04:00

LKM: M.

L'infini dans un verre d'eau

2006-08-20T23:03:00.001-04:00

Cette nuit, j'ai le vertige et je m'efforce à travers l'écriture à reprendre le contrôle. Je sens la dérive me prendre de l'intérieur, mais peut-être ai-je acquis la capacité de rediriger cette sorte d'énergie sourde et rampante qui s'emmagasine dans mon bas-ventre et me donne envie de me jeter sur la première bouteille. Il n'y a rien pour me baliser, rien en quoi me perdre, une simple pièce, un espace plutôt vaste, son silence et le bruit du ventilateur qui me rappelle que nous sommes en aôut et que l'été commence à tirer à sa fin. Je sais que je suis en vie à nouveau parce que j'attends un appel de téléphone et que cet appel, pour la première fois depuis longtemps, ne me laisse pas indifférent. Je ne me rappelle pas d'avoir ressenti cette sorte d'anxiété depuis des lustres. Si j'avais à la décrire, cette anxiété, je dirais que c'est le firmament sans étoiles ou l'océan sans rivages - il y a quelque chose de suffoquant comme l'éternité prise dans un verre d'eau ou l'attente intense et ralentie qui précède l'explosion d'une grenade. C'est cela une grenade, et cette grenade, je ne sais pas si elle est chargée ou non. Je la regarde et je sens qu'elle aussi, dans sa densité atomique, me regarde. Décharges d'oeillades sans compromis. Aurai-je le courage de regarder la bombe m'exploser au visage? Je veux dire, aurai-je le courage de regarder ma solitude en face et de laisser le silence tomber sur moi et de respirer tranquillement malgré tout et pourquoi pourquoi est-ce si difficile d'aligner quelques mots alors que je ne vois pas comment je pourrais faire autrement pour passer à travers cette nuit? Regarder le silence en face ou le laisser me prendre de l'intérieur, le laisser revamper ma nuit alors que la respiration même me semble lourde et que j'évite de m'y enfoncer, comme si ce n'était pas la réponse. Pas cette nuit. Rester assis devant ma table de travail et sentir l'anxiété plutôt, ce firmament astellaire qui siffle et serpente dans mes neurones atrophiés de violence. Sentir l'anxiété enfler au rythme des bombes qui explosent et tenter, par mille moyens, de faire semblant de rien, de détourner le regard et d'enterrer les images mitraillées de cadavres et d'enfants bleuis par le feu. Cet appel qui ne vient pas, qu'est-ce que c'est? Ce n'est rien. Mais pour moi, c'est quelque chose qui me glisse des mains, quelque chose qui m'échappe, une glose sans papier, une encre qui ne sèche jamais, un état gazeux. Je préférerais encore m'évaporer plutôt que d'avoir à subir cette transformation chimique. Il m'est pénible en effet d'avouer que j'attends ce soir, avec ardeur, le son réconfortant de la voix d'une femme. Je cherche à m'échapper de moi-même. J'épluche les possibilités : alcool, mari, tv, téléphone, courriel, Internet, lecture, ménage, déprime, frustration, marche, etc. J'opte plutôt pour l'option suivante : sentir mon pouls battre dans le bout de mes doigts. Et transcrire, radieusement, ces vibrations sur l'écran liquide. J'éprouve une certaine joie maintenant, quelques paragraphes plus tard, à sentir le sang circuler dans mon corps. Il y a avait longtemps que je ne m'étais pas senti en vie. C'est sans doute le contact prolongé avec l'eau et les arbres et la terre. Je commence enfin à m'évaporer, même si cet appel me réjouirait, mais je ne sens plus cet état comme un manque ou un échec, plutôt comme une épreuve douloureuse me transformant et me permettant de m'endurcir tout en me rendant plus malléable. Je ne peux rien contrôler. Rien ne se contrôle. Tout, fluide, change, se transforme, disparaît et réapparaît sous une autre forme. Si, cette nuit, je suis, seul et silencieux, c'est aussi pour apprendre à être mieux, seul et silencieux; à être vraiment seul et silencieux sans pour autant sentir cette solitude comme une dégradation de mon être, mais plutôt comme une pauvreté souhaitable, rafraîchissante, d'une simplicité qui me permet, lentement et à mon propre rythme, de me rapprocher de Toi. Car, je suis moi aussi une vague et sans moi aussi, il n'y aurait pas d'océan. C'est l'évidence calme qui plane sur cette nuit et les ombres ne sont plus en moi mais autour de moi et avec moi dans cette descente un peu plus en profondeur au coeur de mon mystère. Nul besoin de mouvement pour voyager. Tout est là en soi, mais c'est beaucoup plus terrifiant que de prendre l'avion pour se rendre à l'autre bout du monde. On ne débouche toujours que sur soi. Ou que l'on soit, l'infini nous rattrape toujours dans un verre d'eau.

Banana

2006-08-16T19:09:00.001-04:00

- How are you? - I'm sorry? - I said, how are you? - Good. - You are not from this area, are you? - Yes. Why? - Most people who live around here come in and stand in front of me looking like this with their head in their hands and they look down and they say stuff like «I'm so depressed» when I ask how they're doing. They seem to be waiting for some sort of sympathy or something, I don't know. - I see. I live just across the Main. - Really! You don't seem like your from here. I mean you look good and all. You could easily be confused for the Esperanzza type. I'm used to seeing always the same faces in here. You french? You know my girlfriend is french! - Hmm... French. Feisty, eh? - You bet! She's a real tough one! Want veggies or brown rice? If I were you, I'd go for the veggies! I mean, you have enough already with those black beans to last till the morning! - Veggies. Why not? - Anything to drink? - How about one of those organic green teas. - Sure thing. Here you go. Where you sitting? I suggest the other side. It's much brighter. Sun drops right in. Perfect for reading and stuff if you feel like hanging around a little. I'm sure you must be a reader. You look like the reading type. What are you into these days? Da Vinci code? Harry Potter? - Banana. -No, no I meant, what are you reading? - Banana. -Huh? -Yoshimoto. Yoshimoto, Banana. That's her name. - She writes recipes or something? - Not quite. She writes short stories. Simple, precise and strange short stories about young people having trouble in their relationships. For example, how a man falls in love over and over again with married women and how, in the end, he feels so empty, he finds nothing better to do than reading books written by Banana Yoshimoto over a warm tea cup in a trendy coffee shop. - I see. Well, I hope you'll enjoy your meal... - Thanks.

Clarice

2005-07-25T22:35:00.001-04:00

Il y a très peu de temps pour écrire, très peu de temps, la mort approche et le travail assome et il ne reste que très peu de temps avec soi-même en silence et avec ce peu de temps qu'il faut prendre pour écrire et réaliser que nous ne sommes jamais si seuls qu'avec les autres. Je me retourne sur moi-même combien de fois la nuit? Je n'en sais rien, mais le jour je me retourne constamment sur moi-même et je m'ouvre à la possibilité que peut-être je ne suis qu'une méprisable coquerelle, un insecte puérile, une petite créature qui ne mérite rien de mieux que de se faire écraser dans l'entrebaillement d'une porte comme ce cafard de Clarice où tombe les yeux de G.H., ce cafard qui ouvre une brèche dans la banalité de sa vie. Je pense à toi Clarice et à tous ces livres que tu as écrit et que je n'ai pas lu et je suis impressioné par cette quantité de mots que tu nous a laissée, j'ai hâte d'avoir l'esprit tranquille pour me plonger dans tes lignes et me perdre un peu dans la saveur mystique de ton portugais brézilien.

Liquescence

2005-07-16T15:28:00.001-04:00

J'ai réfléchi il y a quelques heures de ça à une nouvelle façon d'assembler les résidus de mon esprit, les traces qu'il laisse, dans un espace prévu à cet effet. Ça commence sur un document virtuel ou sur une page de papier et selon que ça s'étire ici ou là, ça prend une forme différente. Je dis ça parce que je trouve "ça" plus fort que "cela" et aussi parce que ça m'exaspère de dire "cela", ça ne tient pas bien dans ma bouche et l'effet visuel que ça fait sur la page est encore pire. "Ça", c'est bien. Ça ( la pensée) prend donc une forme différente selon le format/ la texture et l'espace prévu à sa réception, à sa fixation, à sa mise en mémoire. Sauvegardez-vous vos blogs? Les publiez vous tout de suite? Utilisez-vous cet espace comme détonateur? pour débloquer quelques artères spirituelles qui, sans le secours de cette petite boîte magique que j'apprends à aimer, ne sauraient laisser circuler la pensée librement. Liquescence du blog. Liqueur minérale ou s'ouvrent et clapotent les pensées, puis se cognent quelques instants sur la surface liquide de l'écran, avant de s'évaporer. Ici tout est bien. J'écris comme dans un aquarium: les mots sont de petites puissances flexibles qui circulent et respirent en laissant un sillon de bulles derrière eux. Ça monte au ciel, ça. Ça s'étire vers le haut. Ça ne tient pas. Ça ne reste pas ici. Ça circule. Ça enfle. Ça : évanescence. Naissance et mort et naissance et mort de l'idée : petites écailles glissantes. Si vous me suivez, ça fait un petit banc de poisson, on s'apprête peut-être à m'avaler (une ombre plane toujours au-dessus de nos têtes) mais si vous ne me suivez pas, qu'est-ce que ça change? puisque je me faufile, que je précède mon propre évanouissement, que la silhouette ne se confond jamais avec le corps, - mais il y a toujours cette silhouette, justement, qui me fait écrire : liquescence.

Intro

2005-07-15T02:45:00.001-04:00

Lignes électriques? Ce pourrait être les lignes qui surgissent sur l'écran. Une métaphore du blog. Et c'est peut-être ça. Mais c'est beaucoup plus. Ce sont plutôt des lignes-résidus, des lignes-témoins de décharges intérieures. Celles qui surviennent d'abord sur papier, puis sur écran à la suite d'une déterritorialisation intense : épisodes japonais. C'est quoi ce truc? Une vitrine? Je vais mettre mon esprit sur un ceintre et coloré l'écran de paillettes. Si j'étais un mannequin, je préférerais n'avoir pas de tête. Ça laisse plus de place à l'imagination. Mais dans cette boîte, c'est vous qui n'avez pas de tête. C'est vous l'imagination. Je ne fais qu'aligner des traits électriques sous vos yeux fatigués. Puisqu'il faut que ça commence, je vais m'arrêter un peu et prendre du recul.